Malekón / LLENAR EL ZÓCALO

Written by Edmundo Lizardi

Wednesday, 15 July 2009 18:10

Había más curiosos en torno al pregonero de hierbas milagrosas frente al Templo Mayor, que en el primer mitin zocalero de Cuauhtémoc Cárdenas…

LLENAR EL ZÓCALO
Por Edmundo Lizardi

PUEDE uno estar o no de acuerdo con la forma en que el ex candidato presidencial derrochó el enorme capital político conquistado en la carrera presidencial del 2006, pero no podemos desconocer su tesón, terquedad, obstinación, constancia con la que se ha mantenido como un referente insoslayable en los últimos turbulentos años, en los que en cierta forma la historia le ha dado la razón sobre la figura del “pelele”, un presidente rebasado por los acontecimientos.

Hace unos días, AMLO volvió a llenar el Zócalo capitalino, en buena medida respaldado por los grupos clientelares defeños coordinados por el bejaranismo, pero también por las bases sociales de ese movimiento nacional que ha venido construyendo en sus recorridos por el país, sobre todo por las regiones al sur y el sureste del altiplano azteca, donde se localizan los pobres más pobres. En el norte, su movimiento es prácticamente inexistente. Su presencia en ciudades como Guadalajara y Monterrey, es descarnadamente marginal.

Como dice Ricardo Monreal en su espacio de Milenio, ahora la situación es muy distinta a la de hace cuatro años, pues Andrés Manuel ya no es jefe de gobierno de la Ciudad de México, ni ocupa cargo público oficial alguno, salvo el “honorario” de Presidente Legítimo .

El propio Peje ha declarado que el dinero que le permite estar en campaña permanente, proviene de las organizaciones civiles y partidistas que lo apoyan, las que le tienen asignado un sueldo de 50 mil pesos mensuales.
Una cantidad simbólica, “ridícula”, para algunos tiburones del cálculo egoísta, utilitario, rentista.

Pero en todo caso, no parece ser el dinero, la acaparación personal de bienes materiales, la obsesión de un político como Andrés Manuel. En todo este tiempo de remar contra la corriente, de romper con su propio partido y decepcionar a muchos de sus aliados originales, no se le ha podido comprobar ningún vínculo con negocios sucios que le hayan redituado un provecho personal.

Se ha sabido del estilo de vida disipado y derrochador de uno de sus hijos, el clásico junior a la mexicana, pero no se ha ido más allá de esa anécdota de los tenis de 12 mil pesos en un zócalo repleto de precaristas urbanos de medias suelas y vernáculos guaraches.

Otro tema sospechoso sería el de la falta de transparencia informativa sobre los recursos invertidos en la construcción de los segundos pisos del periférico en sus tiempos de jefe de gobierno.

Es posible que en esas cuentas alguien, el erario público defeño, haya salido esquilmado a favor del movimiento pejista, pero no hay indicios de un enriquecimiento personal desbocado como el que hemos visto los sudcalifornianos con algunos de sus supuestos correligionarios perredistas.

No es pues la gula por el dinero y la riqueza rápida, el vicio mayor del Peje. Sus pecados capitales responden a su inclinación mesiánica, redentorista, que ha sobrepuesto la creencia , el acto de fe, a los principios racionales que permiten ejercicio intelectual de la política con todas sus consecuencias críticas y autocríticas, bloqueando así- dijo su ex correligionario Roger Bartra-la libre circulación de ideas.

Una actitud incompatible con las aspiraciones democráticas del turbulento México de nuestros días, y con sus propias pretensiones presidenciales.
Sin esa soberbia que lo llevó a cometer la secuela de errores antes y después de la elección del 2006, en estos momentos AMLO sería el candidato único, indiscutible de una izquierda unida y actualizada, y con enormes posibilidades de ser el próximo presidente de México.

Pero no hubo un líder con el perfil de estadista que se abocara a ese trabajo de alta alcurnia política: la construcción de una izquierda moderna, portadora de una cultura política renovadora que cumpliera como instrumento de control de calidad de la militancia, y vacuna contra el pragmatismo ramplón del sumar por sumar.

Calderón, el “espurio”, el “pelele”, confirmó sus pronósticos catastrofistas. No puede con el país. Pero tampoco la izquierda, o las izquierdas, han estado a la altura de las circunstancias. Su debilidad y desfasamiento es tal, que el PRD tuvo que - en un reconocimiento implícito a la impugnada legitimidad de Calderón- aliarse con el partido del presidente con el pretexto de echar de algunos estados a los arraigados cacicazgos, pero con el fin último de presentar un frente común a la candidatura inminente de Peña Nieto, que amenaza con regresar el PRI a Los Pinos, de donde, en los hechos, el tricolor nunca ha salido.

La promiscuidad política ha convertido el escenario público en una mascarada, en un espectáculo travestista en el que espurios y legítimos intercambian atuendos, antifaces, mantras, mientras el dinosaurio priista sigue al asecho, con figuras tan tenebrosas como el hijo putativo de Fernando Gutiérrez Barrios, Manlio Fabio Beltrones, preparando sus coletazos hacia afuera, pero sobre todo, hacia el interior de su partido.

En este panorama, el Peje se representa a sí mismo como un lobo estepario, sin cartera oficial, que sin embargo pudo volver a llenar el Zócalo. Lo que no significa que de la misma manera pueda llenar las urnas constitucionales. Antes tendrá que pasar sobre Ebrard y su jefe Camacho, lo ex salinistas que legitimaron el fraude de Salinas contra Cárdenas el 88. Y las otras tribus perredistas, no afines.

La respuesta pejista ante una eventual y muy probable descalificación en las encuestas (en caso de que acepte someterse a ese escrutinio) a favor de Ebrard, es predecible: será candidato pésele a quien le pese. Su obsesión tiene una base legítima: perdió la elección en términos muy discutidos por un margen mínimo. Nadie le puede quitar el derecho a la revancha.

Su coartada redentorista, además, es inapelable: primero los pobres, en un país mayoritariamente pobre. Que ese pueblo bueno, iluminado por la fe en su palabra, lejos aun de alcanzar la madurez ciudadana, hable por él, por su Mesías, es su esperanza. Otro asunto será concretar la redención popular mediante el ejercicio del poder.

EL SIMBÓLICO CENTRO

La revuelta cívica del 87-88 reinstaló el Zócalo capitalino como el epicentro histórico y político mexicano. La ruptura de la corriente democrática con un PRI secuestrado por una nueva clase de tecnócratas neoliberales, ideológicamente enfrentados a la doctrina y derechos sociales herencia de la Revolución Mexicana, y por lo tanto al nacionalismo revolucionario de la izquierda priista, fue un movimiento que empezó en las cúpulas y fue cobrando fuerza popular sobre la marcha.

Había más curiosos en torno al pregonero de hierbas milagrosas frente al Templo Mayor, que en el primer mitin zocalero de Cuauhtémoc Cárdenas, en el que el hijo de Tata Lázaro, asumió la postulación presidencial bajo las desprestigiadas siglas del Partido Auténtico de le Revolución Mexicana, que junto con el PPS y el PST, era considerando como una franquicia controlada por el PRI.

Las izquierdas-sin el PRT- aglutinadas en el Partido Socialista Unido de México, el PSUM, que ya tenía a Heberto Castillo como candidato, no tenían la menor duda sobre el mensaje anticlimático de la afiliación cardenista a un partido satélite como el PARM. Cárdenas eras otra añagaza, decían sus más preclaros voceros, empezando por el ingeniero Castillo.

Pero el anticlímax empezó a dar paso a la apoteosis. Cuauhtémoc emprendió la que sin duda es la más formidable campaña política de la historia moderna de México, contra todo el poder del aparato estatal, todavía intacto en sus mecanismos de control autoritario.

Y el desdibujado candidato del PARM, se convirtió en el candidato del Frente Democrático Nacional, ya con Heberto y el PSUM sumados a la causa cardenista.

Entonces, no solamente el Zócalo, sino todo el Centro Histórico, fue rebasado por aquel sorprendente movimiento de masas. El ombligo del Ombligo de la Luna(MESHICO), escenario de una fiesta política sin efemérides independentistas o revolucionarias, y sin acarreados. Sin redes clientelares. Con más recursos anímicos, políticos, de conciencia, que financieros.

Un fenómeno que era seguido paso a paso en las primeras planas de la prensa extranjera, pero con muy escaso registro en la prensa mexicana; sobre todo en los medios electrónicos, empezando por Televisa, cuyo concesionario, el Tigre Azcárraga, se había declarado un “soldado del PRI”.

Si se hablaba del FDN y sus liderazgos en esos medios controlados por el PRI Gobierno, era para denostarlos. Ya habían sido asesinados Ovando y Gil, y la represión se acentuaba, pero la propaganda oficial adjudicaba la violencia a las víctimas.

Pero la campaña neocardenista seguía repuntando, no solamente en el sur pobre, el del voto verde, sino también en el norte criollo y clasemediero, como Baja California. Luego de la “Caída del Sistema” de Bartlett, el fraude a favor de Salinas- impugnado solidariamente por el candidato panista, Manuel Bartlett, y la candidata del PRT-, Rosario Ibarra-, el Zócalo y el Centro Histórico de la ciudad de México, siguieron siendo desbordados con cada llamado de Cárdenas.

El último de ellos, ahora sí, definitivamente anticlimático. A contrapelo de su etiqueta de “violento”, Cárdenas se negó al baño de sangre que con un simple gesto malentendido suyo se hubiera desatado.

“Usted ordene, presidente”, le gritaba la plaza enardecida.

No, no se tomaría el Palacio Nacional como pedían los campesinos enmachetados. El camino sería, a pesar de todo, el de la legalidad. La construcción de un partido político que abrevara de la energía social concentrada en el FDN, era la alternativa histórica. Este es el origen conceptual, ideológico, moral del PRD, y el principal legado de su dirigente emblemático: CCS, estoica figura que inspiró en sus hagiógrafos el título de líder moral.

Durante el salinato- a la sombra del cual crecían las ambiciones de muchos ahora connotados “perredistas”-, la represión contra todo lo que oliera a neocardenismo se agudizó, y la lista de militantes asesinados siguió creciendo. Pero el problema de fondo estaba en las entrañas de nuevo partido y sus tribus, esa “alianza de imposibles” señalada por el dirigente priista Jorge de la Vega Domínguez, quien no pudo cumplir la promesa de los 20 millones de votos para su gallo Carlos.

El PRD no había podido capitalizar la energía liberada por el FDN, y se estaba quedando en sus puros huesos burocráticos. No obstante, en la “coyuntura” electoral del 94, CC volvió a llenar el Zócalo. Sin los tintes epopéyicos del 88, pero lleno. El Ingeniero iba por la revancha y ahí estaba la “gente”, la que había salido inmune a la campaña del miedo luego de la irrupción del EZLN y la ejecución de Colosio.

Aquí la novedad fue que también los contendientes presidenciales Fernández de Cevallos y hasta Zedillo se animaron a medir fuerzas con Cárdenas en sus propios terrenos, y tanto el panista como el priista…llenaron el Zócalo.
La estrategia se inscribe dentro de la política simbólica: quitarle a Cárdenas y a la izquierda por él representada, el “cacicazgo” sobre el centro neurálgico del país. Y aunque Cárdenas volvió por sus fueros el 97 y el 2000, ya no fue lo mismo. Los otros, sin sus antecedentes de luchador social, también podían hacerlo.

Luego de su tercera derrota oficial en la carrera presidencial, hacia Los Pinos de la infancia, el Ingeniero se replegó, dejando como heredero directo a Andrés Manuel López Obrador, el discípulo fraticida que alcanzara su propia apoteosis el 2006, recuperando de nueva cuenta el Zócalo para la Izquierda. Pero luego de su impugnada derrota electoral ante el “espurio”, la “mafia” y la “derecha”, también tomó Reforma en un largo plantón, se autoproclamó “presidente legítimo”, dividió a su partido y al país con un maniqueísmo mántrico para especial consumo de las mayorías analfabetas, y se lanzó a una campaña permanente que hace dos semanas tuvo eco en el Zócalo…otro Zócalo lleno.
Sí, pero muy lejos de las épicas jornadas del 88. Contra todo el aparato del poder priista, los medios, Televisa, por delante. Sin redes clientelares bejaranistas, y claro, sin los antiguos enemigos salinistas, ahora aliados y dirigentes del nuevo frente izquierdista coordinado por el ex regente de la ciudad de México, y ex comisionado del gobierno de Salinas ante el EZLN, Manuel Camacho Solís.

En el México bicentenario, cualesquiera de los precandidatos podrían llenar el Zócalo. Nada le costaría a Ebrard- sí al DF-, enseñar ese músculo político con algo más que las pistas de patinaje sobre hielo. Si se lo propusiera Peña Nieto podría hacer un plantón, una larga marcha, en la autopista México-Toluca. En nuestra incipiente democracia, la escenografía depende del dinero.

El auténtico nervio popular del movimiento pejista se ha visto empañado por los tenebrosos personajes que lo rodean en el presídium. La mayoría ex priistas que todavía administran cotos de poder, clientelas políticas, en sus respectivas regiones, inagotables surtidoras de reclutas para las peregrinaciones al centro ceremonial de la Plaza de la Constitución…
No hay en este panorama, liderazgos políticos con perfil de estadistas. Mucho menos líderes morales.

CASA DE CITAS.

“Como si no fuera suficientemente shockeante saber que Hugo Sánchez busca regresar a terminar lo que ni Aguirre pudo hacer con el Tri, Calderón hizo un llamado para darle una corregidita a su heroica lucha contra el crimen organizado, cuyos logros en materia de paranoia, sospechosísimo e histeria colectiva son memorables. En general, un aburrimiento sin gracia que parecía construido para el lucimiento de Jelipillo estaba empeñado en organizarse mejores espectáculos autocomplacientes que García Luna. Sin embargo, lo que parecía iba a ser desechado por elemento gacho, persistió. Con la misma actitud medrosa, displicente y estancada en el siglo XX con la que descubrió que el narco no tiene escrúpulos ni límites 28 mil muertos después, Calderón entró al menos a un debate al que le ha venido rehuyendo: la legalización de las drogas. Que haya escuchado otras ideas sobre el tema es un avance, pero no basta. Son tales sus complejidades, conexiones y alcances, que a las drogas no se les puede abordar con actitudes de beata, espantos de buenas conciencias ni prejuicios medievales. “…” JAIRO CALIXTO ALBARRÁN. POLÍTICA CERO. MILENIO DIARIO.

© Edmundo Lizardi

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El nutrido y variopinto desfile de autores en este número 164 de julio del 2010, es el más fiel reflejo de la trascendencia de la revista como caja de resonancia de la literatura mexicana en las últimas décadas, sobre todo la de las nuevas generaciones arraigadas en la bella y terrible provincia mexicana.

REVISTA DE PRENSA: 20 AÑOS DE TIERRA ADENTRO

Por Edmundo Lizardi

¿Tiene Tierra Adentro?-preguntó el entonces joven escritor poblano, Pedro Palau, en el puesto de periódicos de la esquina.

-Qué pasó, joven, ¿por qué me alburea?-, respondió el expendedor de mecha corta inmerso en la jerrga del México Profundo.

-No, de verdad, me refiero a la revista Tierra Adentro.

-Tierra Adentro tendrá la más vieja de su casa, joven.

“Así pudimos haber seguido eternamente-cuenta Palau-. Entré a un Sanborns y la compré. Yo había escrito un texto brevísimo sobre un falso visitador en la época colonial en Puebla. Era la segunda vez que colaboraba ahí. La otra, ocurrió mucho antes, cuando la revista tenía portada de papel manila y era, de todas formas, un esfuerzo espectacular”.

Este es el punto de partida del testimonio de uno de los colaboradores de este número de aniversario de la revista fundada en los años 70 por el poeta Víctor Sandoval en su natal Aguascalientes, con el apoyo de escritores como José Manuel Pintado.

Así que en realidad la revista es mucho más longeva. Los veinte años que se celebran son los que Tierra Adentro tiene bajo el auspicio del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes.

Su nombre procede de unos versos de Ramón López Velarde:

Yo tuve, en tierra adentro, una novia muy pobre/Ojos inusitados de solfato de cobre ..

Cuenta el fundador Sandoval: “ Pensamos crear la revista por allá de 1974, entonces el Consejo Regional de Bellas Artes se reunía en Aguascalientes. Era un grupo que abarcaba desde Querétaro hasta Torreón. La idea que teníamos era descentralizar los bienes artísticos y culturales(…). Hasta ese entonces sólo había esfuerzos aislados, siempre ha habido una gran diversidad cultural en el país, pero todo se concentraba en la ciudad de México, nos parecía indispensable abrir los espacios, más importante todavía que los recursos económicos, brindar a las distintas expresiones culturales del país un lugar donde pudieran expresarse, fortalecer a las regiones, que los artistas de provincia encontraran un espacio donde mostrar sus trabajos. Así que Tierra Adentro es el resultado de muchas de esas inquietudes. Comenzamos a abrir casas de cultura,, crear premios de arte, el Premio de Poesía de Aguascalientes, el Encuentro de Arte Joven. Hoy, ya cuántos años han pasado y la revista sigue, ahí está, algo hemos logrado”.

“Muchos de quienes publicaban sus cuentos, críticas y poemas iniciales en las páginas de una revista que luchaba por fraguarse un público lector-los jóvenes que conformaban el índice de la primera época de la publicación-, están hoy entre los autores que integran el panorama actual de nuestra literatura.”, apunta en su turno el poeta coahuilense, Luis Jorge Boone.

Y no todos eran mexicanos, añade Boone: una “peculiar muestra” de poetas chilenos apareció en el tercer número correspondiente a la primavera de 1975. Uno de ellos era Roberto Bolaño, “en ese entonces joven e infrarrealista”, futuro autor de la novela Los detectives salvajes , fallecido hace algunos años .

“Sus novelas más celebradas-dice Boone- aun no estaban , seguramente ni siquiera trazadas. Pero aquí tenemos una de sus raíces: una mezcla de asombro por la urbe monstruosa-territorio de anonimatos que encumbre la proliferación de dramas casi siempre rodeados por el aura de lo lumpen, lo incógnito-; un punto de vista entre nervioso y distraído que desplaza su atención a cada instante, provocando que el centro del texto parezca movedizo o ausente, pero cuya finalidad es construir un discurso donde las referencias se cruzan como por casualidad, uniendo en el curso azaroso del presente el terror pasado (histórico) al actual:

ASOMANDO A LA VENTANA
Asomado a la ventana les digo adiós a las blancas citronetas/Que como palomas de la clase media/Vuelan al reino de los cielos y las chatarra./Es de noche/Asomado a mi ventana./Asomado a mi ventana respirando aire fresco/rimo acaso/con payaso y digo mis lágrimas son tus lágrimas/aunque no sea así/En el sur una mirista rubia es asesinada en el patio de una pensión./Ambos miramos la estrella de los navegantes/Pero tú eras más linda que la Cruz del Sur./Mis lágrimas son tus lágrimas./Bombardean La Legua y las mujeres chilenas salen corriendo/vagabundas barrocas históricas mientras sus casas arden./En el estado desayunan porotos con piedras/Almuerzan piedras con porotos/Y comemos en la noche/Piedras solas/Mirando las Tres Marías./La noche es un concierto de pedos contra la Junta/Asomado a la ventana de tu casa agarro la onda/Abro las puertas“.

DE FRAUDES A FRAUDES
Y dentro del sabroso recuento testimonial, Julian Herbert- poeta, narrador y músico nativo de Acapulco, pero residente desde pequeño en Saltillo- nos habla de su experiencia iniciática en dos premios literarios convocados por el Programa Cultural Tierra Adentro.

“El primero-afirma Herbert-, fue el Premio de Poesía Joven Elías Nandino 1998. Ese año fui jurado de un bizarro Premio Mundial de Poesía Manuel Acuña convocado por el municipio coahuilense del mismo nombre .Los jurados-Sergio Cordero, José Cruz Almonte y yo-tardamos nada en elegir, entre unos ochenta trabajos, un manuscrito cuya frescura y buen corte estaban muy por encima del contexto, y cuyo autor resultó ser Luigi Amara. Meses después, Juan Domingo Arguelles me telefoneó para comunicarme que mi libro El nombre de esta casa… había obtenido una mención en el Nandino, en tanto que el ganador había sido El cazador de grietas …de Amara. Confieso que me dio rabia. No al recibir la noticia: al leer el libro que le había ganado al mío y encontrarme en él casi todos los poemas que yo mismo había premiado meses antes de que se diera el fallo del Nandino. “!!Fraude!!”-clamé intrigante en mi cabeza como se estila en este país-.Pero luego, haciendo un esfuerzo por ser honesto más allá de la superficie, me dije: ¿ Con qué cara voy a rebatir un libro que me gusta tanto?. El segundo fue el Premio Nacional de Cuento Julio Torri. Yo envié a concursar mi libro Cocaína (Manual de usuario). Luego de emitido el fallo, uno de los tres jurados(Jesús de León; los otros dos eran Rosina Conde y Alberto Chimal) me citó en una cantina para aclararme que él personalmente se había encargado de descalificar mi libro(alguno de cuyos pasajes reconoció, puesto que había sido mi maestro de taller), usando incluso de amenazas contra los otros dos dictaminadores, por considerar inmoral mi participación: el premio era copatrocinado por el instituto de cultura de mi entidad y era del dominio público que los tres jurados eran mis amigos…Otra vez sentí rabia: ni yo sabía previamente quiénes eran los jurados, ni estaba seguro en ese instante de que Jesús fuera mi amigo..Aún así, nos emborrachamos juntos. Nunca confirmé con Rosina y Alberto si lo dicho por De León era verdad o no. Al paso de los años, sin embargo, descubrí cuán agradecido debía estar con mi antiguo mentor; si mi libro hubiera ganado el Torri aquella vez, seguramente lo habría descalificado la maledicencia del ambiente. Sin contar con la consecuencia indirecta: ni habría podido obtener años más tarde el Arreola, ni se hubiera publicado originalmente en España”.

El único escritor sudcaliforniano que pasa lista de presente en esta edición celebratoria, es Dante Salgado, con un breve texto: Por Tierra Adentro se llega al Otro México…

“Cuando Fernando Jordán – escribe Dante- tituló su insuperado libro El otro México…-maravillosa conjunción de géneros(crónicas-relatos-reportajes)-para aludir a la península bajacaliforniana, no sólo nombraba, también describía una realidad: por un lado, la secular lejanía-espacia y temporal-de estas tierras d el resto del mundo. Por otro, la peculiaridad, la diferencia, la otredad que se había forjado como pátina y que durante un largo periodo, aun en medio de la globalización, nos hacía ver diferentes incluso en nuestro propio país.

(…)Muchos fueron los esfuerzos por incorporar esta región a la realidad nacional, entre otros, en materia cultural, el Programa Cultural Tierra Adentro, que en mi experiencia personal sólo puede sintetizarse en una sola palabra: generosidad(…) Si bien la literatura sudcaliforniana es como el agua en el desierto: escasa y vital, nombres de sus generaciones más jóvenes de escritores aparecen como un anticipo halagador, como un indicio modesto de resistencia sensorial que se inclina por la imaginación y la capacidad de asombro; y que ha encontrado un cauce que debemos volver natural”.

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Quería cambiar la historia, hacer historia...Y la Historia, la futbolera, se los volvió a merendar.

Triste Domingo no sé pudo
Por Edmundo Lizardi

Dalma Maradona toma las tribunas y arenga a la porra argentina en el Soccer Park de Johannesburgo. Su padre, el gran Diego, sobreviviente de sí mismo, de impecable traje azul, barba ligeramente encanecida y una cabellera más larga que de costumbre, se abraza con sus jugadores luego del tercer gol que mataba a México y lo enviaba a casa para el cortejo fúnebre mundialista de cada cuatro años. El reportero de Fox Sports aborda a algunos de los felices miembros de la barra albicelecete. Uno de ellos, abrazado a su esposa, ambos blanquísimos, de ojos claros. El septuagenario hincha comenta: " El triunfo nos hará mejores".

El éxito deportivo como parte del estilo de vida triunfador. De la cultura de una nación que en la primera mitad del siglo XX fue todo un hito en América Latina y el tercer mundo, por su desarrollo industrial, social, cultural. En ese lapso, la selección de futbol se convirtió en la campeonísima de la Copa América al lado de Uruguay (14 campeonatos a la fecha para cada uno), y alcanzó la final de la Copa del Mundo en 1930. Paradójicamente, en el contexto del triunfo deportivo vinculado a la victoria social, su primer campeonato mundial lo conquistó en 1978 (el segundo fue en México 86), bajo la dictadura militar presidida por Videla, una de las etapas más oscuras y sangrientas del país andino. En aquella ocasión, se especuló sobre un triunfo fraudulento en las eliminatorias contra Perú. Argentina requería anotar un mínimo de seis goles para clasificar a la final, y los consiguió mediante una sospechosa actuación del portero peruano, un argentino nacionalizado. El título tuvo un sabor amargo en medio de la catástrofe política y social. Era el preludio de la guerra de las Malvinas, contra Inglaterra, en 1981, ya con Galtieri presidiendo la Junta Militar.

La venganza deportiva tendría como escenario el estadio Azteca, con Maradona metiendo un gol con la mano de Dios, y otro de antología, birlando a toda la defensa inglesa desde la media cancha hasta impactar la red que colocaba a su equipo y a su nación, en la final. La derrota bélica de 5 años atrás, no los amilanó, los hizo mejores, cuando menos en la cancha donde Dios—dice Juan Villoro—es redondo, tanto así que le concedió esa "mano" a uno de sus hijos predilectos que a la vuelta de unos años, abrumado por la fama y el dinero, se empeñó a ser otro ángel caído en un orgía de coca y alcohol.

El mismo Diego que volvió de los infiernos para volver a arañar la gloria, con sus hijas como testigos desde las tribunas. Ya está en cuartos de final, y con ese alter ego de la pulga Messi, preparándose para el momento cumbre de su consagración definitiva, con el balón pegado a sus botines como si fuera parte de su cuerpo y de su espíritu.

En el otro extremo, la reiteración de la tragedia mundialista mexicana. Cuando mejor jugaban nuestros compatriotas, luego de dos disparos que el soplo del redondo Dios impidió que anidaran en las ansiadas redes, vino el atraco arbitral al no marcarse un clarísimo fuera de lugar. Una regla que el escribano villamelón nunca ha entendido del todo, pero que los que sí saben, incluyendo a los filósofos pamboleros argentinos, consideraron que debió aplicarse.

Pero los triunfadores se afirman en la adversidad. Como Argentina tras la dolorosa y humillante derrota en Las Malvinas. Y los muchachos de Aguirre, el aguerrido Vasco, no lo hicieron. No pudieron una vez más. Vino el desconcierto y el error garrafal de Osorio...OSO...rio, diría un acongojado Perro Bermúdez.

Lo demás fue mero trámite para las huestes de Maradona, con el paréntesis del gol,del Chicharito, quien convirtió dos tantos en los pocos minutos que tuvo chance de jugar en su primer Mundial. Vaya desperdicio, como el de Andrés Guardado, en aras de la ciega confianza de Aguirre en el Guille Franco, el nuevo villano favorito de los mexicanos deprimidos junto con el Vasco, el motivador de la telecracia dueña del negocio.

Quería cambiar la historia, hacer historia...Y la Historia, la futbolera, se los volvió a merendar. No se pudo. Ni modo. No se pudo. No queda de otra más que volverse a "poner las pilas", y "echarle muchas ganas", para que un día suceda el milagro. Pero ya sin el patrioterismo espotero de un Vasco que vive en Miami y que en España dijo su verdad sobre la selección mexicana que le dio a ganar 16 millones de dólares: "Un equipo de media tabla" por el que se estaba sacrificando en nombre de un país "jodido", violento, en el que "no se podía vivir".

Feliz San Lunes, compatriotas.

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Los afortunados televidentes que sintonizaron la noche del miércoles la charla que en el el programa Sha la la(TV Azteca)sostuvieron la dramaturga Sabina Berman y Katia D/artigues con el prolífico y versátil escritor, periodista, intelectual mexicano, Juan Villoro (hijo del filósofo Luis Villoro), estarán de acuerdo conmigo en que existen muchas coincidencias entre la opiniones del autor de El Testigo, y las que en este espacio hemos venido externando sobre temas como la decadencia de la izquierda mexicana, la desdibujada figura de López Obrador, la necesidad de una revuelta ciudadana, el ejemplo del milagro colombiano fundamentado en una política cultural de amplio espectro y profundidad social.

SHA LA LA : VILLORO Y EL DESENCANTO DE LA IZQUIERDA

Por Edmundo Lizardi

Villoro es uno de esos escritores con un pie en la elite (el cyberduende no me permite el acento) y otra en la cultura popular. Es fanático del futbol, afición que lo llevó a escribir Dios es redondo…, donde los jugadores juegan a ser semidioses enfrentados a la falible justicia humana de los árbitros. Le va al Necaxa, el equip que en la infancia lo puso en contacto con un mundo distinto al del Colegio Alemán: la calle (Eugenia, de la Colonia del Valle, donde todos eran necaxistas), la épica de la cultura popular, que también incluía la saga de la Familia Burrón y de otros comics de la saga de Vargas Dulché.

Juan citó a su tía abuela por la vía paterna, una mujer cultísima de origen catalán, pero que no le hacía el fuchi a las radionovelas donde Kalimán era el superhéroe favorito: “…Y en el papel de Kalimán… el propio Kalimán”.

A la pregunta sobre los liderazgos de la izquierda por los cuales podría sentirse representado, el escritor respondió que por ninguno. Valoró los aciertos de Ebrard y reconoció los méritos de la prolongada campaña de Amlo, su triunfo en el debate sobre la hipotética privatización de PEMEX, su incansable peregrinar por todo el país, pero…

Villoro fue uno de los intelectuales mexicanos que acompañaron a López Obrador en su campaña presidencial.

—¿Desde cuándo no lo ves?, preguntó Sabina

—Desde el día de la elección—confesó el cronista de Safari Accidental y La alfombra roja...

Y repitió lo dicho y publicado desde entonces. El Peje fue víctima de sus propios errores, de su soberbia. Es un tipo que jamás—enfatizó—, jamás, ha reconocido un error. Que no conoce la crítica ni la autocrítica. Del que difícilmente se puede esperar un gesto de generosidad, de grandeza, como el que tuvo Heberto Castillo al renunciar a su candidatura por el PSUM a favor de Cuauhtémoc Cárdenas el 88, histórica decisión que le dio un vuelco a la vida política del país.

La izquierda mexicana es una izquierda anacrónica, sin ideas y por lo tanto sin proyecto. Su coartada cortoplacista consiste es explotar la desigualdad económica, sin ver las otras desigualdades: las desigualdades culturales. Se requiere de un proyecto político que comprenda al hombre integral, al que tiene necesidades materiales pero también necesidades espirituales, intelectuales, afectivas.

La construcción de una ciudadanía garante de una floreciente democracia no ha sido la prioridad de la clase política. La reconstrucción del tejido social dañado por el proceso de descomposición de los últimos años, como lo hicieron en Colombia multiplicando la inversión en el campo de la cultura, de las artes, de la libre expresión ciudadana.

No es casual que dos de los candidatos a la presidencia de Colombia, sean miembros de la élite científica de la tierra nativa de Gabriel García Márquez y Pablo Escobar. La integración social a través de la cultura, del arte (orquestas juveniles, grupos de teatro, talleres literarios, lecturas poéticas, foros de debate llevados a los sectores marginales), sentó las bases para la revaloración de la identidad y la autoestima nacional. Para la reinvención de la esperanza colectiva.

Un ejemplo a seguir entre nosotros. Una Revolución de la Esperanza (título de un célebre libro de Erich Fromm, plagiado seguramente de manera involuntaria por Vicente Fox), que nos permita reinventar el Futuro, que por el momento parece cancelado.

Tenemos con qué, dice Villoro, y evoca a un personaje de Jorge Ibargüengoitia: “Nací para ser desgraciada…pero no me da la gana”.

Esta clase de resistencias vitales de la cultura popular que lubrican la sobrevivencia de la prole, son las que habría que cultivar desde el punto de vista político. Que no nos de la gana de cumplir con la condena que la mediocre clase política y los poderes fácticos nos quieren imponer. Que no nos de la gana de resignarnos a la fatalidad. Que juntemos las ganas acumuladas del hartazgo para mandarlos al basurero de la historia…o de la historieta, aunque no sea tan divertida como la de la Familia Burrón.

Ya escucho la predecible respuesta de la “izquierda” , de esa zurda zurrada huizapolera diciendo: “ Es que Villoro se pasó a la “deressshhha”, a la “mafia”...”.

Una vez descalificado, se ahorran el esfuerzo y el placer de leerlo. Como se ahorraron a Borges y a Paz. Cierran toda posibilidad de diálogo. Y si no discuten con sus contrarios, ¿con quién van a discutir?

Ni con ellos mismos. Ellos, sí, ustedes, no discuten, no polemizan, no confrontan ideas. Censuran, satanizan, se ahogan en un grito primario: “Cállate chachalaca…”.

CASA DE CITAS.- "Se diría que aquel bloqueo político a que quedamos sometidos hace algunos años, como consecuencia conjunta de la revolución en casa y la guerra en la del vecino, aún cuando tuvo el efecto saludable de obligarnos a escrutar en el propio ser, a sacar recursos de nuestro seno y a enamorarnos de nuestras riquísimas realidades, está, sin embargo, arrastrando una cola de resultados que, como son inútiles, son inservibles: se convierte ahora en una fiebre, en un prurito de declararnos a nosotros mismos en estado de bloqueo espiritual. ¿Y por qué hemos de transformar nuestra plétora de salud en cáncer, quieren decirme? ¿Qué tenemos los mexicanos que no podemos ir a donde todos los pueblos van? ¿Quién nos impide hurgar en el común patrimonio del espíritu con el mismo señorío de los demás? ¿Quién en Cuba, en Ecuador, en Argentina, en el Brasil, echa en cara a sus escritores el tener autoridad, digamos, sobre el tema Maquiavelo, la antigua Grecia, las monedas romanas o el culto errabundo de Astarté durante el pasado siglo? No y mil veces no: nada puede sernos ajeno sino lo que ignoramos. La única manera de ser provechosamente nacional consiste en ser generosamente universal, pues nunca la parte se entendió sin el todo. Claro que el conocimiento, la educación, tienen que comenzar por la parte: por eso "universal" nunca se confunde con "descastado".

Alfonso Reyes. Lo mexicano y lo universal.

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Don Benito empezó a remontar sus huellas hacia la ciudad de México. Al rebasar la frontera del estado que había resguardado la integridad republicana, Juárez exclamó: "¡¡¡Ah, Chihuahua!!!"

MÁS ALLÁ DEL 5 DE MAYO: ¡¡¡AH CHIHUAHUA!!!
Por Edmundo Lizardi

"Las armas nacionales se han cubierto de gloria", es una de esas frases que nos dieron patria desde la escuela elemental. El general Zaragoza había derrotado al ejército francés de Napoleón III en la batalla de Puebla. Esos fuertes de Loreto y Guadalupe. Tan milagrosos como las vírgenes epónimas. Pero, supimos después por nuestra cuenta, la hazaña de Zaragoza no significaba el fin de la guerra. El acoso invasor apenas empezaba. Y también la epopeya juarista.

A la vuelta de un año viene otra arremetida, ya con Maximiliano y Carlota cruzando el Atlántico hacia su nuevo imperio mexicano, y sin zaragozas que le entren al quite. El Héroe de Puebla, ya había muerto de tifoidea en septiembre de 1862, cinco meses después de su histórico triunfo militar. Con las avanzadas del ejército más poderoso de la época a las puertas de la capital, el "Inmortal Indio de Guelatao"—otro lugar común en los concursos de oratoria secundarianos—, se ve obligado a replegarse con su gabinete y los archivos de la nación a bordo. Enfila hacia el norte. Querétaro, Guanajuato (visita ritual a la casa de Miguel Hidalgo), San Luis, Saltillo, Monterrey...Chihuahua.

El ejército republicano se desmorona, se dispersa. El Benemérito in progress se convierte en comandante en jefe de una guerra de guerrillas. De Chihuahua, la capital, tiene que seguir su marcha trashumante para refugiarse en Paso del Norte...y de allí, al desierto. El cacique y gobernador Terrazas, y los más cercanos colaboradores que acompañaban al presidente en su mítica carroza, José María Iglesias, ministro de Hacienda, y Sebastián Lerdo de Tejada, de Gobernación, le aconsejaban cruzar la frontera. Juárez, el impasible, que había rechazado las ofertas de Maximiliano de instalarlo como presidente de la Suprema Corte de Justicia, y de respetar las Leyes de Reforma, se negó.

Indio terco, decían los Miramón y los Mejía, villanos favoritos de los libros de texto.

Juárez preguntó si las montañas que estrechaban el horizonte seguían siendo territorio mexicano. Así era. Y la República siguió el rumbo de la sierra. La futura Sierra de Juárez. Donde desapareció por varios meses.

¿Dónde andaría Benito? En Europa, y en las filas invasoras, no tenían la menor duda: había huido hacia el país vecino.

Ignacio Manuel Altamirano describe este drama en una carta a Juárez en 1865: “Cuando aparecieron falsos rumores en el extranjero de que usted había abandonado el territorio nacional, respondí a quienes dudaban con una sonrisa de valentía y de desprecio: es más fácil que la tierra abandone su eje que este hombre la República…(…)… ¿Pero dónde se encuentra?—me preguntaban—No sé el nombre del lugar donde se encuentra—respondí—, pero se halla en la República, trabaja por la República y morirá por la República”.

Cuando la guerrilla juarista empezó a minar al desgastado ejército francés, un barril sin fondo para las finanzas del imperio que esperaba una victoria rápida, Don Benito empezó a remontar sus huellas hacia la ciudad de México. Al rebasar la frontera del estado que había resguardado la integridad republicana, Juárez exclamó: "¡¡¡Ah, Chihuahua!!!"

Por su universalidad, la frase debió haber sido titular de primera plana de los principales diarios del momento. ¡¡¡Ah, Chihuahua!!! Otra expresión fundacional, exclamativa, que revela otras connotaciones de la mexicanidad más allá del mito de Aztlán, el Águila devorando la serpiente- y viceversa—y el estilo Jalisco…que cuando pierde, arrebata…

"¡¡¡Qué viva Juárez!!!", grita con euforia y angustia fronteriza el migrante michoacano Juan Gabriel, honrando a la ciudad que lo acogió desde niño, la antigua Villa de Paso del Norte, rebautizada como Ciudad Juárez por el régimen del todavía liberal Porfirio Díaz, en 1888. La ensangrentada Juaritos…

Mientras Thalía baila con Obama al ritmo de Amor a la mexicana, en una Casa banca engalanada con guirnaldas tricolores este sinkow de mayow, que también nuestros primos norteños sienten suyo, pues aunque no tuvieron vela en el entierro del ejército imperial francés en esa fecha, una vez concluida la Guerra Civil—el presidente Andrew Jonhson—sucesor de Lincoln, asesinado el 15 de abril de 1865—envió 100 mil hombres a la frontera para presionar la salida de los soldados franceses de territorio mexicano, y apuntalar sus exigencias diplomáticas.

Además, buena parte del arsenal inutilizado en la posguerra fue derivado a los republicanos juaristas. (Se portaron mejor los gringos en este brete que los latifundistas del Bajío, abastecedores del gobierno juarista: los paisanos de Fox subieron los precios de producto básicos en los momentos críticos).

Por su parte, la Brewer, gobernadora de Arizona, se hunde en un wet dream sin aduanas ni leyes racistas, en el que se le cumple ser violada por una horda de greasers igualitos al Benemérito de las Américas.

"Me atrapa y luego me mata
mi macho de corazón.."

JUÁREZ EN EL GYM...

Las horas más ansiadas eran las de Educación Física, pues nos trasladábamos a los campos de la Casa de la Juventud, recién inaugurada por el presidente Adolfo López Mateos, donde nos esperaba la extrovertida figura de Anselmo Romero, la primera imagen que del pensamiento subversivo, de izquierda, tuvimos quienes ya mostrábamos interés por el tema político.

Anselmo era el otro extremo ideológico del Establishment de la Morelos, encabezado por el Tablita y el Macanita, obviamente fervorosos defensores del régimen de la Revolución Mexicana, entonces en la etapa álgida del “desarrollo estabilizador”, sin las crisis económicas y morales que luego se harían recurrentes y terminales.

Entre ejercicio y ejercicio, Anselmo nos hablaba de otras revoluciones: la soviética, la cubana, la china, y de las guerras imperialistas en Indochina y Latinoamérica. Castro, el Che (todavìa ministro cubano), Mao, Trotsky, pero sobre todos ellos, uno muy nuestro: Benito Juárez García, el Benemérito de las Américas.

Estos eran los nombres propios que el profesor de Educación Física pronunciaba con una familiaridad que pronto hicimos nuestra, a la vez que empezamos a leer revistas como Sucesos y Siempre, periódicos como El Día, y a escuchar Radio Habana por onda corta. Quizás sin proponérselo, Anselmo asumía el Gimnasio en el sentido griego. La raíz etimológica de gym, significaba y significa desnudez. La gymnasia, entonces, sería el movimiento armónico, librador, holístico, de los cuerpos y las psiques al desnudo.

El gimnasio platónico, no era solamente el espacio para el despliegue del músculo y la sacudida visceral, somática, sino también para el ejercicio de las potencias de la inteligencia, el instinto creativo en las artes y en las ciencias.

Cronista de su tiempo, el profe de educación física sabía imprimirle a sus estampas históricas la carga dramática que se nos regateaba en las aulas con los tediosos dictados por parte de mentores perezosos y anquilosados.

Entre todas las estampas del amplio repertorio anselmista, me quedo con una que vuelvo a escuchar como si estuviera bajo la sombra de los tabachines o en el dog out de los mágicos campos de la Casa de la Juventud:

El retorno de Margarita Maza de Juárez al país, a la patria salvada por su amado Benito, el Presidente Benito Juárez García, convertido en la figura universal del momento, al lado de Lincoln, por su épica resistencia itinerante, republicana, a la invasión francesa de Napoleón III, y su triunfo final sobre el usurpador Maximiliano—fusilado en el Cerro de las Campanas—luego de sortear, implacable, impertérrito, tremendas presiones internacionales, y el muy personal ruego de las esposas (una de ellas embarazada) e hijos de Marimón y Mejía…

Durante el exilio en Nueva York, la familia Juárez había perdido dos hijos, muertos por complicaciones respiratorias propiciadas por la falta de calefacción, y otras carencias producto de la modestia económica, el decoro republicano asumido por Juárez, seguido al pie de la letra por su embajador en Washington, Matías Romero, con el mar de fondo de la Guerra de Secesión estadounidense.

Margarita y familia llegaron a Veracruz bajo la amenaza de secuestro de Antonio López de Sana Ana, quien se había pertrechado en una fragata en esas aguas. En carrozas, siguieron su apoteótica marcha hacia Orizaba. En un carruaje jalado por mulas iba el equipaje, y en la carroza grande iban los ataúdes de Toñito y Pepito.

Luego de pernoctar en Puebla, que como todo México había echado sus campanas al vuelo, la mañana del 23 de julio de 1867, la primera dama del momento ecuménico, Margarita y familiares, vivo y muertos, enfilaron rumbo a la Ciudad de México.

El presidente Juárez, Benito, fue a tan esperado encuentro en el pueblo de Ayotla, elegido para evitar los tumultos de una patria alborozada, y los flashazos de la prensa mundial, sobre todo de la Europea.

El Benemérito llegó en su emblemático carruaje negro, estrenando levita y un bastón de mando obsequio del pueblo zacatecano al paso de su marcha triunfal hacia la capital de la República restaurada. Bajó del carruaje con la prestancia de un hombre enamorado, y con un ramillete de flores en las manos camino hacia Margarita, todavía escoltada por el ejército Republicano, quien también fue hacia su hombre, el Gran Hombre.

En los últimos metros Juárez aceleró el paso, trotó, corrió. Margarita y Benito se fundieron en un abrazo, para luego postrarse ante los cuerpos de sus hijos muertos en el exilio neoyorquino, y besar su frente embalsamada.

© Edmundo Lizardi

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Todo con un estilo narrativo inconfundible, que hace de los pequeños detalles las grandes revelaciones, muy literario, muy Scherer.

EL REPORTERO Y EL CAPO
Por Edmundo Lizardi

A sus 84 años (ayer cumplidos), el legendario periodista mexicano, Julio Scherer García, remontó las escarpadas brechas de la Sierra Madre Occidental para ir al encuentro de un singular anfitrión: Ismael El Mayo Zambada, el número dos después del Chapo Guzmán en el cartel comandado por el fugitivo capo de Puente Grande, Jalisco, en los albores del sexenio foxista.

Y, como el provocador Julio lo tenía perfectamente calculado, estalló la bomba. Esa maravillosa ola de envidias, mezquindades, reconocimiento, preocupación y sorpresa generada por Julio Scherer y su entrevista en Proceso a uno de los líderes de esa, esa...ridícula minoría que hace las primeras planas del “Vivir Mejor en este Vive México”, como atinadamente describió el fenómeno mediático la articulista de Milenio Diario, mi estimada Marcela Gómez Zalce.

Para quienes a estas alturas del proceso nacional no ubican a Scherer, y por lo tanto no comprenden la carga simbólica acumulada en la figura del octogenario periodista, una breve semblanza. Scherer emblematiza la más lograda independencia del periodismo mexicano del poder político, y de los poderes fácticos. Sobre todo a partir del “golpe” propinado al diario Excélsior, dirigido por don Julio, en julio de 1976, por un poder agraviado por los reportajes de campo que el entonces gran Diario de la Vida Nacional había venido realizando sobre la guerra sucia emprendida por el gobierno de Luis Echeverría contra los resabios guerrilleros del masacrado movimiento del 68.

Echeverría orquestó un boicot publicitario y manipuló a un grupo de esquiroles dentro de la cooperativa, encabezado por Regino Díaz Redondo, forzando la expulsión de Scherer y su brillante grupo de reporteros, editorialistas e intelectuales como Octavio Paz, fundador, a instancias del don Julio, de la revista Plural, escaparate de un periodismo cultural, literario, político, a la altura del prestigio universal del autor de Piedra de Sol

Como alguna vez le escuché decir a Huberto Batis, ex director editorial de Unomasuno y del suplemento cultural Sábado, Echeverría obtuvo un triunfo pírrico. Pretendió cortar de raíz el gran árbol de periodismo mexicano, pero en realidad lo que consiguió fue podarlo...

Luego de varias semanas de profunda depresión, Scherer se levantó para fundar el semanario Proceso. Y el ex-subdirector de Excélsior, Manuel Becerra Acosta, un diario: Unomasuno. De donde se deprendieron La jornada y otras importantes publicaciones. Por su parte, el poeta Paz dio vida a una revista sucesora de Plural: Vuelta...en cuyas páginas, allá a mediados de los ochenta, se anunció lo que entonces parecía imposible: ¡¡¡El fin del PRI-Gobierno!!!

Fue este proceso de enriquecimiento de la prensa escrita mexicana-mientras los medios electrónicos seguían siendo mayoritariamente soldaditos del PRI, el que impulsó lo que ahora llamamos transición democrática...

Unomasuno se malogró luego de la expulsión del país de Becerra por un Salinas rencoroso que no le había perdonado la cobertura a la corriente democrática encabezada por Cuauhtémoc Cárdenas, que desprendida del PRI aglutinara a buena parte de la izquierda histórica, y a amplias capas de la sociedad civil en el Frente Democrático Nacional, provocando el boom electoral del 88 y la consecuente “caída del sistema” ante el alud de votos a favor de Cárdenas.

Pero Proceso sobrevivió a contrapelo de esos poderes retardatarios escudriñados a fondo por el periodismo de investigación y de reflexión crítica. “No pago para que me peguen”, dijo López Portillo cuando suspendió la publicidad gubernamental al semanario. En su momento, Salinas invitaría a Vicente Leñero para hacerle una propuesta indecorosa “¿Cómo podríamos trascender a Scherer?”   Patética estampa: el “genial” Salinas confundiendo a su interlocutor. No se trataba de dinero, sino de principios, de vocación periodística, de compromiso con un creciente universo de lectores.

De aquí la trascendencia de la obra periodística de don Julio Scherer y su equipo, de la escuela de un hombre que define su vocación como un intento de convertir la ética en una estética.

ENTRANDÓLE AL DEBATE

Este aspecto esencial fue el que soslayaron articulistas como Héctor Aguilar Camín al apenarse por el supuesto papel de Scherer como recadero del narco, y calificar su “fallida entrevista” como “una suerte de relato lírico”.

En cambio, el coautor al lado de Camín del ensayo Un futuro para México, publicado en Nexos, el ex-canciller y editorialista de Reforma, Jorge Castañeda, estuvo de acuerdo con la decisión de Scherer de acudir a la cita con Zambada. ¿Y los periodistas gringos que han ido al encuentro de Bin Laden?, se preguntó Castañeda.

El propio Scherer define su compromiso periodístico en el lead de su polémica reseña: “Si el diablo me ofrece una entrevista...voy a los infiernos”. Y allá fue, al encuentro de uno de los demonios mayores de este Vive México calderoniano. Como Aguilar Camín y Jorge Fernández Meléndez fueron infinidad de veces al infierno de Los Pinos y otras calderas, a entrevistarse con todas las comodidades mothernistas con el Chupacabras Salinas, y otros capos responsables del “error de diciembre” y otros crímenes de lesa humanidad que sumergieron al país en la crisis más profunda de su historia contemporánea, de la cual no nos hemos recuperado del todo.

Otro que se desgarró las vestiduras por la “anodina entrevista” de Scherer, su “falta de rigor periodístico”, fue Leo Zuckerman, en el programa de todas las noticias y todas las voces....el de Pepe Cárdenas, que mantuvo la posición contraria en un acalorado debate.

Al que le entramos con un correo dirigido a los aludidos: “Así es Pepe, la pura reseña del periplo de Scherer a las entrañas de la sierra, aunque no hubiera encontrado al capo, valdría la nota. Camín dice que se trata de puro lirismo periodístico...” ¿Cuál sería la alternativa épica? Recordemos que el periodismo escrito es un género literario, como dirían los protagonistas del movimiento del “nuevo periodismo” de los sesenta, “una literatura de emergencia”.

Y eso es lo que hizo Scherer: ser fiel a la máxima de convertir la ética en una estética: la leyenda del periodismo mexicano yendo al encuentro de uno de los narco demonios mayores. Una entrevista “anodina” no causaría tanto desmadre”.

Cárdenas respondió de inmediato: “No puedo estar más de acuerdo. Agradezco el correo y te aviso que podría utilizar tu razonamiento en mi próxima Ventana (su columna en el Universal). Aún no decido el tema, pero casi”.

Otro que le entró al debate fue Ricardo Rocha, con un artículo titulado Don Julio, el reportero, en su espacio de El Universal.

“Es inevitable—escribió Rocha—entrarle a la polémica (...) que ha generado una cauda de comentarios dentro y fuera del país donde el influyente The Washington Post destaca las expresiones fundamentales de la entrevista. Mientras que a nivel nacional se ha desatado una feroz discusión (...) en el estridente desgarramiento de vestiduras atacan perrunamente a Scherer y Proceso por prestarse a ser mensajeros de uno de los criminales más buscados y por permitirle criticar a un gobierno perfecto y a un Ejército inmaculado como los que tenemos en México. Yo me pregunto si El Mayo Zambada es más o menos criminal que la runfla de ladrones y asesinos impunes que ha padecido este país. Y que comparten con frecuencia las buenas mesas con los impugnadores de don Julio. Por cierto, ninguno de ellos reportero. O que nos muestren algún trabajo que siquiera haya llegado a la banqueta (...) La mera verdad ¿alguien de ustedes se imagina a alguno de estos críticos haciendo el viaje de don Julio y arrinconando a El Mayo sin que les temblaran las corvas? Yo no. Porque los impugnadores del fundador de Proceso jamás han sido reporteros A ver: no se trata de una apología, por el contrario, el reportero asoma al alma del entrevistado y no veo en ello nada de malo; en paralelo le arranca no una sino varias notas periodísticas, “es una guerra perdida…el narco está en la sociedad, arraigado como la corrupción”. “Si me atrapan o me matan, nada cambia”. “Tengo pánico de que me encierren”. “Cargo miedo”. Todo con un estilo narrativo inconfundible, que hace de los pequeños detalles las grandes revelaciones, muy literario, muy Scherer. Que pudo estar mejor. Tal vez. Nada es más sencillo que corregir un texto o una entrevista. Y que en cambio construir un nombre es la gran tarea de la vida”.

CASA DE CITAS

“Nunca afirmes como periodista lo que no puedas sostener como hombre”. Francisco Zarco.

© Edmundo Lizardi

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LOS NUEVOS JUNIORS DE LA IZQUIERDA ESPURIA…
Por Edmundo Lizardi

Hace algunos meses causó revuelo una foto, publicada en Milenio Diario, de Andrés Manuel López Obrador Jr., calzando unos tenis de 12 mil pesos marca Louis Vuitton, en pleno Zócalo de la Ciudad de México, que resaltaban entre las pauperizadas clientelas, cortesía de Bejarano y Padierna, en una de las concentraciones convocadas por su padre…

A la foto de los tenis del Pejejunior, le siguieron imágenes tomadas del portal de Face Book del hijo del “presidente legítimo”, el de “primero los pobres”, a bordo de un yate en el que hacía constantes viajes a Nueva York en compañía de amigos y amigas diletantes de la buena vida.

En esa misma cyberpágina de la concurrida red social, aparecían mensajes en los que el joven López aludía despectivamente a las “chachas” de la servidumbre a su cargo, y otras frivolidades típicas de la gente adinerada, de la “derecha”, de la “mafia” que dice combatir el ex “rayito de esperanza”, quien minimizó el asunto respondiendo por twitter como siempre: que se trataba de un “compló”

El resto de la “izquierda” fundamentalista, adoptó la misma postura, y dieron carpetazo al incidente. Pero el puro contraste de los tenis de colección y el resto de la parafernalia del niño rico y sus divertimentos en lujosos yates, con el discurso populista del fallido ex candidato presidencial...había dejado ya impactante huella en la opinión pública.

Era otro golpe auto inflingido más de Andrés Manuel a su imagen como redentor del pueblo mexicano, del “pueblo bueno”, el que le era y le sigue siendo fiel a pesar de todas sus contradicciones e incongruencias. Otra raya en el lomo del tigre de una “izquierda” espuria que había llevado su discurso hasta límites inconcebibles de maniqueísmo, de vacuidad conceptual, ideológica.

Una vez conquistadas ciertas posiciones de poder, los principios quedaban reducidos a meras coartadas retóricas, consignas convertidas en mantras, para consumo de los fanatizados fieles del Mesías Tropical, como diría Enrique Krauze... En esas alturas, las fronteras entre la izquierda y la derecha, se diluían: el poder, y el dinero del poder, uniformaba, lograba en las cúpulas la igualdad social que no lograba la política en un país convertido en una fábrica de pobres.

El detalle es que estos nuevos ricos eran más desfachatados que la burguesía tradicional, que por generaciones habían acumulado–en muchos casos con trabajo honesto–un patrimonio familiar.

El súbito acceso a la riqueza, vía el erario público, les provocaba una especie de delirio proyectado en prepotencia y un perfil kitsch (sinónimo de mal gusto) en sus nuevos hábitos de consumo, como lo vemos con destellante claridad en los churrigurescos íconos de la narcocultura.

BCS: LOS HIJOS DE LA REVOLUCIÓN DEMOCRÁTICA

Desde hace tiempo habíamos venido escuchando versiones de los desplantes de algunos juniors de la “izquierda” sudcaliforniana. Algunos relacionados con hechos de sangre, el narcomenudeo, afición por las armas de fuego, escándalos en centros nocturnos de La Paz.

Eran un reflejo, decían nuestros informantes, de ese rencor social que traían tatuado sus padres en el gesto agrio y sus actitudes revanchistas contra quienes no se sometían a sus designios.

La verdad pensábamos que exageraban, pero los últimos acontecimientos criminales, la protesta social y las investigaciones de un semanario como Zeta, han empezado a destapar la cloaca, como la que representa la banda de los Bebos: jovencitos con licencia para robar armas de las propias patrullas municipales y para matar a mansalva en escenarios tan visibles como un bar del malecón.

Si bien buena parte del país está sacudido por la violencia, aquí no fue un ajuste de cuentas entre cárteles, sino un crimen propiciado por la descomposición social y la impunidad garantizada para todos aquellos relacionados consanguínea, política y económicamente con la Familia y Asociados en el poder en BCS.

En este contexto se dio el desencuentro en el bar que desembocó en los lamentables acontecimientos. En otras condiciones menos envilecidas, con jóvenes mejor educados, con menos impulsos criminales, corresponsables del compromiso político de sus empoderados familiares con los principios de la democracia (¡¡¡de la Revolución Democrática!!!), otra hubiera sido la historia.

El rezago político, cultural, que con tanta insistencia estuvimos señalando a partir del 99, era, como lo dijimos en su momento, una bomba de tiempo que explotó salpicando de inmundicia el otrora pacífico escenario sudcalifoirniano.

El crimen del malecón, y la consecuente fuga protegida del presunto asesino, viene a ser otra vuelta de tuerca en la secuela de atropellos desde el poder a través de invasiones de tierras con fines especulativos y electoreros; el caos institucional en los tres poderes, el saqueo de nuestra universidad pública, los onerosos acarreos a actos faraónicos de su “Alteza” ya no tan serenísima, el alquiler a cuenta de nuestros impuestos de cierta prensa, la conversión del Centro Estatal de Radio y Televisión en un instrumento de culto a la personalidad del “Ingeniero”, la perversa consigna a los jóvenes que aspiran a formar parte del Instituto Sudcaliforniano de la Juventud:”Aquí no se pude hablar mal del gobierno...”.

Un cuadro alarmante ante el cual la cacaraqueada “obra material” pierde todo sentido. También dictadores como Hítler, Stalin, Ceasusescu, Franco, Pinochet.- guardando toda proporción de la distancia histórica y magnitud de la obra, blanquearon sus respectivas lápidas con toneladas de concreto y acero. El problema fue su herencia política y moral.

Todas estas reflexiones me provocaron las imágenes que están circulando profusamente por Internet, retomadas del portal de Face Book del joven Leonel Cota Cárdenas, hijo del ex gobernador y ex dirigente nacional del PRD, Leonel Cota Montaño.

Como decíamos el miércoles, el joven Cota se exhibe junto con un grupo de amigos y amigas, en lo que parece ser una alegoría festiva de la narcocultura. Si bien las armas parecen de juguete , el atuendo, el rolex, las relucientes cadenas, no dejan lugar a dudas sobre el status social y el tremendo desfasamiento político del hijo mayor del “líder moral” del Frente Democrático Sudcaliforniano.

Las fotos fueron retiradas de Face Book desde el miércoles. Las cambiaron por una imagen candorosa y de perfil, del titular de la cuenta, con el agregado de links contra la violencia Aquí le presentamos una de las difundidas por Internet, y que tuvimos oportunidad de apreciar en el mencionado portal...

CASA DE CITAS.-“El periodismo es una pasión devoradora. Para mí un gran periodista es un hombre o una mujer del Renacimiento. Para ser periodista en el siglo XXI hay que ser capaz de defenderse en todos los campos. Luego ya tendrás tu nicho particular… Pero el gran periodista es aquel que trata de explicar por qué pasan las cosas que pasan. ¡Qué cosa tan gigantesca! ¡Qué ilusión tan luciferina! Cierto. Pero el gran periodista es alguien que trata de abarcar la totalidad aunque, obviamente, muchas veces, sea derrotado. Nuestra lealtad primera como periodistas profesionales ha de ser a la lengua castellana, la materia prima con la que nos ganamos la vida, interpretamos la realidad, facilitamos un producto más o menos digerido al lector y, en definitiva, existimos. Los diarios latinoamericanos padecen el “síndrome de la complicación”: se adorna la información, son repetitivos, tienen un lenguaje protocolario, verboso, que da muchas vueltas a las cosas, reproductor de los boletines de prensa. Es el lenguaje del poder hacia los súbditos, herencia de la Colonia, o sea: “el chip colonial”. En los impresos latinoamericanos hay un exceso de declaracionitis, sustitución de la acción por la declamación, y la agenda informativa se centra en lo que dicen los políticos y se descuida a la sociedad. Por eso, hay que hacer periódicos útiles, que le sirvan de algo al ciudadano, que sean el nuevo electrodoméstico de la casa, porque la declaracionitis es periodismo de sobras y agujeros negros, sin luz, movimiento ni personalización”. Miguel Angel Bastenier. Laberinto. Suplemento literario de Milenio Diario.

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EL TRANSMAR DE CORTES I
Por Edmundo Lizardi

Si la Transmar de Cortés se hubiese adelantado a la modernidad expidiendo membresías de "viajero frecuente", seguramente una joven y guapa educadora, orgullosa madre soltera que siempre viajaba con su edipito a cuestas, habría sido una de las màs distinguidas beneficiarias.

Desde la ventanilla circular de la aerolínea propiedad de los herederos del general Alvaro Obregón, Yomerito contempló por primera vez la bahía de La Paz, la lengua de tierra del Mogote que penetraba las aguas transparentes con una franja delgada que se ensanchaba hasta cobrar las formas de las inglés de una mujer, justo enfrente de la Casa Mayor, perfectamente visible entre los palmares del malecón con todo y sus dos centenarios tamarindos entrelazados de la terraza, desde donde la familia en pleno y las muchachas de la servidumbre, despedían el vuelo de las ocho de la mañana a Tijuana con un nudo en la garganta.

Allá abajo, el perfecto trazo urbano del puerto—de la playa al Cerro Atravesado—semejante a una hoja de papel cuadriculado por donde parecìan circular los carritos de madera del Baratero Cumbre y las casas eran cajitas de zapatos de la Canadá de 16 de septiembre.

Yomerito podía vislumbrar el aristocrático resplandor del plumaje de los pavorreales de la Quinta Nopper, cercada por muros de cantera revestidos de madreselvas; la pelambre de Hugo, Paco y Luis, los perros—oso de la francesa, viuda del dueño de la legendaria mina de El Boleo, de Santa Rosalía, montados en la panga listos para el cotidiano paseo mañanero por la bahía; los preparativos de Chelino, el pescador màs viejo y sabio del barrio del Estero, para otro día de pesca; el refuego de los policromados muleginos y de las mojarritas en la orilla, y a sus amigos que iniciaban las vacaciones veraniegas tirando piola y buceando sin visores ni aletas, abriendo los ojos bajo el agua en las inmediaciones del caño.

Y allá iba el pick up azul cielo, el chevy, del tío Alberto, con su bozal de pedazo de llanta metido en el mofle que lo hacía rugir como todos los transmares juntos, bajando por la Salvatierra, rumbo a los Cocos, a comprarle huevos de gallo—gallina al gringo Virchis; erizando el curtido pellejo de los borrachitos de la huerta del Cocol que levantaban la pacha para brindar por ese vuelo que nunca emprenderían.

Por la mágica ventanilla del Transmar se filtraba el verdor fosforescente de su traje de baño Catalina, colgado en el tendedero del patio de los naranjos y los limoneros; la mirada enyerbada del Bobby, su perrito envenenado por el maldito Cochiguero, echado en un rincón del cuarto de las herramientas: refugio del abuelo y sus ojos azules en sus noches de luna (Raleigh sin filtro y café‚ negro), y del gaterío comandado por Jonàs, el minino amarillo, el màs lamido y humano de la cuadra, que comía utilizando sus patas delanteras como cuchara y lloraba como niño chiquito en las madrugadas de colla brava.

Y, ya encarrerados, hasta el humo del Korrigan IV, del Arturo o del Viosca, regresando triunfales a la bahía madre después del último naufragio, se agolpaba en aquel portentoso cristal-filtro de luces—, redondo como un ojo o como un sol.

Podía verse a sì mismo conduciendo su carrito de pedales con bocina chillona que le nana Juanita le había mandado de Ensenada como regalo de navidad, a toda velocidad por el malecón, la Márquez de León, la Isabel la Católica, la carretera al Sur, hasta el aeropuerto, con su mamita histérica como copilota pidiéndole que por favor se detuviera en la farmacia Peninsular a comprar unas pastillas para el mareo, algodones, aspirinas y unos lentes para el sol y para los inevitables lloriqueos que las despedidas y bienvenidas le provocaban, ya que los que había comprado en La Palma los había perdido en el novenario de la
tía Elisa o en el entierro del ameritado profesor Cirilo Pérpuly Peñuñuri de Yépiz Rouyer. ¡Ve tù a saber!

Una vez superado el trance del despegue y apagado el letrero que exigía abrocharse los cinturones ("Fasten seatbelts", deletreaba literal y precoz el geniecillo), Yomerito se desprendía de los brazos de su madre, escupía la amargosa pastilla para el mareo, se quitaba los algodones que le habían colocado en los oídos, y empezaba a juguetear en el pasillo con la complicidad de las "estíguars", e incluso del legendario capitán Castañeda, quien lo llevaba en brazos hasta la cabina y le cedía el "puente de mando".

Convertido en piloto de altos vuelos podía abarcar con su devoradora mirada el Golfo y el Océano, la esbelta silueta peninsular, pétrea y ocre("Un Mogotote"), que seguía descubriendo igualita a la del mapa colgado en el salón del Cristóbal Colón, el kínder de los
columpios voladores, los resbaladeros verticales y la maestra María Luisa Arámburo, la pianista y amiga que lo enviaba a casa en relucientes taxis amarillo- canario del Sitio California cada vez que a Yomerito se le ocurría cagarse en los calzones.

Y allá iba, virando hacia las islas, cacas de vaca, de Cerralvo, Espíritu Santo, El Pardito, hacia un cielo cada vez màs azul entre el sol y la luna y las estrellas y otros planetas, que por ahí andarían escondiéndose para nos ser conquistados por este valeroso y audaz navegante, que no le temía a ningún cabrón marciano mas que a la pesada mano de mamita que le ponìa las nalgas como crepúsculo paceño de tarjeta postal de Paco Aràmburo a la menor provocaciòn.

Más arriba, capitán Yomerito, más arriba, hasta que una bolsa de aire le tiraba el vaso de vitacola-su soda favorita- sobre los pantalones pochos detenidos con tirantes de elástico, y le daban ganas de ir al baño y patalear para que lo dejaran solo y asì poder entretenerse jugando con su pitillo sonrosado, chiquito cual chunique de ciruela del Mogote, que despertaba entumecido al acordarse de la oscura entrepierna de la Ari, descubierta por el resquicio entre los tablones del baño del Cuarto de las Muchachas. ¿Cómo tendrían la panochita las estíguars? ¿Menos peluda o de plano no tenían como los ángeles?

Y luego seguir jalando las toallas sanitarias para hacer avioncitos
que invariablemente regresaban a La Paz y aterrizaban sobre los penachos de los datilares cargados de nidos de palomas y de auras y de gatos; en el bajamar sembrado de erizos, aguamalas y miones; o bien, enviaba como heraldos de su próxima llegada hasta el Norte, a planear sobre el césped del jardín de la casa de la colonia Cacho de la tía Pila y el tío Jorge, sobre la mesa llena de frutas, winis y dólares de la nana Juanita, o el mostrador de la tienda de la esquina de la calle Segunda -cerquita del panteón-a donde su primo Neto le llevaba en bicicleta, por entre los barrancos, a comprar panes, dulces y saladitos.

Avioncitos que penetraban en la niebla que empezaba más allá del
Paralelo 28, haciendo piruetas alrededor de los cuatro motores del Transmar, acompañando al aura de acero como los delfines a los barcos(¿Sería más grande el Transmar que El Korrigan IV?) que llegaban al puerto; estrellándose, repiqueteando en los cristales escarchados de las ventanillas como palomas traviesas las pitahayas de San Pedro y los mangos de Todos Santos, desapareciendo entre las nubes crepitantes que se iban poniendo negras y coloradas entre relámpagos y truenos.

Hora de refugiarse en el regazo de mamita y taparse, ahora sì en serio, los oídos, y chupar y chupar cual hueso de almendra de la Quinta Nopper, la de la francesa infalible rezadora de novenarios, las tabletillas de menta y tragárselas en cada bolsa de aire y sentir màs ganas de ir al baño pero sin moverse de allí, de entre aquellos monumentales pechos maternos y aquellos brazos carnosos y blancos como los de la abuela, que le hacían recordar el dibujo a todo color de la página 53 del Guardián de la Salud, un librote de pasta color vino que guardaba bajo la almohada desde que estuvo enfermo de paperas, de la chanza—que le había dejado los cachetes inflados como pompa de fiesta de cumpleaños—,y se dejaba inyectar siempre y cuando el tata Kiko le diera un billete de a peso, un pachuco entre sepia y gris, irrompible y a prueba de la lumbre de los fósforos marca Pegaso y de la llama de la lámpara de tractolina que la abuela sacaba del cuarto de los tiliches cuando don Pancho King anunciaba en Radio La Paz, la de "la Colina del Sol frente a las Playas del Mar Bermejo", la amenaza de algún chubasco con nombre de mujer.

Allí, en la página 53, estaba el feto que después sería Yomerito, soñando en ese vientre al que volvía cada vez que los temores lo invadían como el ruido de los cuatro motores del Transmar de Cortés que luchaban contra los nubarrones y la tormenta y sus rayotes.

Y él, el pobre Yomerito, sin su héroe justiciero que lo defendiera de los mostros o mostrúos (se decía de las dos formas) humeantes y voladores que le sacaban su lengua de relámpago del otro lado de la ventanilla antes de cada trueno.

Que se pusieran con su campeón mundial de pleito callejero los abusivos mostros o mostrúos, a ver si no los mandaba de regreso al infierno del que hablaba el padrecito Dante cuando mamita iba a confesare a la catedral y le dejaban como tarea -sobre todo después de que castigaba a Yomerito- cincuenta padres nuestros y cincuenta aves marías; a ver si no les pegaba una patiza y una putiza (que no era lo mismo) como la que le dio a aquel soldado mariguano, guacho del interior, maldito tagualila, prieto y con los pelos tiesos como cholla, que una vez le quitó la piola de pescar al pobre del primo Samuelito—tan enclenque desde que se había envenenado con chopitos de San José del Cabo—, enfrente de la Casa Mayor, y que terminó flotando en las aguas de la orilla como pargo destazado por las curtidas manos del gran Chelino,ante un gentío que detuvo el tráfico en el malecón y que vio a la nana bajar encarrerada las escaleras desde la cocina, cruzar zumbando la terraza bajo el palmar y los tamarindos, atravesar la calle y brincar desde la banqueta a la playa para agarrar al peleonero hijo consentido de su envaselinada cabellera para que ya no siguiera destazando al pobrecito del soldado mariguano que nunca supo con quién se había metido el desgraciado, como no lo sabían estos pinchis mostros o mostrúos, que, a ver, qué se estaban ya creyendo, ni que fueran El Vampiro de la Ladrillera o el Nagudo de la Tenería o el Niñito de los Colmillos Largos que se aparecía a las cuatro de la madrugada en el Callejón de Ruffo.

Pero no, a estas horas sin tiempo su ìdolo estaba allá abajo, en su cuarto de la Casa Mayor, cantando con Pedro Infante "A la orilla del mar", envaselinando su copete con Glostora y perfumándose hasta los huevos con sus lociones francesas; poniéndose sus botas italianas compradas en El Trébol, sus liváis ajustados como traje de beisbolista del Club 20-30 (del cual el tío era jardinero derecho y jonronero emergente y Yomerito la mascota) y su chamarra de cuero y su camisa de La Perla, para ir a ver a sus novias del Mirador, o ir a buscar pleito a otras cantinas, a pegarle a cinco policías juntos con todo y delegado y el campeón mundial José Becerra y el tal Jalimí y el Ratón Macías si se atrevían aunque no fueran de su peso.

Ay Supertillito, tan bueno para las patadas y los chingadazos, y tan relejos de Yomerito que seguía allá arriba, con tres horas de vuelo sin escalas en el vientre de aquella aura motorizada, con nuevas ganas de hacerse pipí y popó, nomás tantito, apenitas, para no hacer enojar a la maestra, para no despertarla de su sueño entre las nubes y los relámpagos peninsulares, y de inventar que le dolía el oído o que estaba mareado para poder chillar a pecho abierto y poner serios los rostros de los señores pasajeros que apenas endenantitos le sonreían y le festejaban al verlo trotar por el pasillo y brincotear en los asientos desocupados y pegar chicles debajo de los cojines y los respaldos e inflar las bolsas de estraza para los vómitos de los mareados y reventarlas de sopetón en la oreja del pasajero que más gordo le caía porque no se reía, ni le daba sodas ni tabletas de menta, ni le sobaba de pasada la pelona, ni le picaba las costillas, ni comentaba qué tan vivillo era el chamaquillo, ni nada por el estilo; al contrario, lo miraba como el Cavernario Galindo en las fotos del Box y Lucha.

Hasta que llegaba de nuevo la estíguar, el hada madrina (¿O el ángel que según la maestra María Luisa tenía Yomerito metido entre pecho y espalda?) de uniforme guinda y blanco, y le daba otra pastillita de menta y otro par de algodones y le decía que ya pronto, " ya merito Yomerito", llegaban; que màs allà de esa negrura, de las centellas y de los truenos, más allá de la tormenta, estaba una ciudad llamada Tijuana.

"Ya merito Yomerito", seguía susurrando el ángel, el hada madrina, la niña bonita de ojos color miel y cabello castaño como los de mamita, que se había metido al avión saltando como relámpago silencioso desde una de esas nubes entre grises y anaranjadas y que le seguía hablando al oído mientras Ella seguía soñando con el reencuentro que se fraguaba bajo el próximo cielo.

"Yameyome...yomeyamo...rito", casi casi una tonadilla de Cri-Cri que le seguía guiando en su descenso, que le seguía diciendo que ya íbamos bajando, poco a poco, ligeros, seguros como auras del malecón, como papalote una tarde sin viento, como mantarraya hacia el fondo del canal, y que le ayudaba a ahuyentar los malos pensamientos, el miedo de morirse, a la muerte, que conoció cuando por vez primera lo llevaron al panteón de los San Juanes, y frente a la tumba de cantera rosada del bisabuelo Benedetto, pudo leer su primera frase completa en la placa metálica colocada sobre la lápida: "Bennedetto Gerardi. (Genova Italia 1820-La Paz BC 1913).

"Yameyome...", que ya estaríamos sobrevolando la casa de nuestros seres queridos, de nuestros seres perdidos, extraviados entre tanto vuelo, entre la niebla de los temores y las distancias, y que allá abajo, en lomas de Altamira, palpitaba el refulgente jardín de una antigua mansiòn, casi casi un castillo, donde pronto aparecerìa una joven y guapa educadora sentada en una banca contemplando los juegos de su edipito sobre el césped, entre las flores y los pinos; esperando al piloto de la nave de su corazón que en cualquier momento saldría por la puerta principal de Palacio y, todo él de blanco impecable y fresco, correría extendiendo los brazos hacia el enano juguetòn, húmeda la mirada y la voz temblorosa, y le daría un beso bautismal.

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En la víspera de la Madre de Todas las Batallas, continuaba Naquicia susurrante y con la mirada clavada en las medievales piedras de la calle de Paradis…

Naquicia
Por Edmundo Lizardi

FLASH BACK: TAMBORES DE GUERRA.

ENERO DE 1991.- Después de varias lunas de marcha, perfumadas de inciensos del Magreb y rociadas de Rioja, la velada de la noche anterior con Naquicia había sido un reencuentro con el espíritu de la época, con ese interregno delimitado por la Caída del Muro del Berlín y el inicio de la Madre de Todas las Batallas.

Luego de la invasión iraquí a Kuwait, Occidente, particularmente la renovada Europa comunitaria, había pasado de la euforia a una nueva cancelación del Futuro como porvenir re humanizado. Aspirábamos a ser ciudadanos de nuestro tiempo y aquí estábamos, respirando los humos de un nuevo naufragio; espectadores y protagonistas de un nietzscheano ocaso de las vanguardias y crepúsculo de los ídolos.

Visceral certidumbre de la indefinición y el vacío de esa entelequia llamada posmodernidad. ¿Fin de la Historia y las Ideologías? Ya casi en la cumbre, Sísifo volvía a caer. ¿Lo intentaría de nuevo?

Recordaba las palabras de la estudiante del Centre de Estudis Internacionals de Barcelona, como un efluvio de volutas fosforescentes entre los retorcidos y penumbrosos callejones del Barrí Gótic, mientras un canto morisco emergía de las entrañas del Mons Taber.

En el norte de Arabia Saudí, entre mojones de piedras y pequeñas vallas, se preparaba una franja de tierra de dos kilómetros de largo por 1.6 de ancho, a la que se llega por una pista desde el hospital de campaña equipado con mil camas a un kilómetro de distancia.

Se trataba del proyecto macabro de un cementerio. Por el momento sólo era un rectángulo en pleno desierto rodeado por un muro de arena y un canal de desague. Su tamaño explica por qué la fuerza anti iraquí desea retrasar la batalla terrestre tanto como sea posible, aunque ese factor parece tener más peso entre los occidentales, para quienes la vida en esas circunstancias parece ser más preciosa.

Los ingenieros que preparan las tumbas dicen que se esperan 50 mil bajas. Los soldados de religión musulmana que mueran en la batalla serán enterrados aquí. Se han marcado ya distintas zonas para cada nacionalidad: saudíes, egipcios, sirios y kuwaitíes. Todos ellos serán mártires.

En la víspera de la Madre de Todas las Batallas, continuaba Naquicia susurrante y con la mirada clavada en las medievales piedras de la calle de Paradis, los cuarteles generales de ambos bandos están enfrascados en una guerra de nervios. La coalición siente la tentación política de lanzar una ofensiva terrestre tan pronto como sea posible. Pero militarmente hace falta que las fuerzas aéreas concluyan su trabajo y eviten caer en la tela de araña de Saddam: Kuwait.

Bush apuesta por la seguridad y pretende continuar con la ofensiva aérea. Sadam está perdiendo la guerra en todos los campos, pero los aliados no la están ganando; incluso el general de brigada israelí, Nachman Shai, alaba la paciencia y sangre fría de los iraquíes bajo los masivos ataques aéreos.

La principal fuerza de Saddam está en la red defensiva que los ingenieros iraquíes han montado en el sur de Irak y Kuwait. Es ahí donde Sadam intenta atraer al enemigo, en un completo ataque frontal contra las posiciones fijas con el fin de desangrarles y alcanzar lo que en la historia reciente ha sido considerado como el Número Mágico de las 50 mil bajas, que debería minar el deseo estadunidense de aguantar la guerra y llevaría a un alto al fuego o a una conferencia de paz.

Cuando llegue el ataque frontal, Saddam utilizará seguramente armas químicas y artillería pesada y misiles modernos y muy eficaces; los iraquíes utilizarían más munición en un día que los aliados en una semana, ya que tienen grandes almacenes en sitios que no han sido afectados por la interrupción de las comunicaciones.

Su experiencia en la construcción de bloques defensivos completa la estrategia del nuevo Nabucodonosor, inspirada por cierto en la batalla de Waterloo, en 1815, en la que el duque de Wellington, detuvo a la caballería napoleónica con bloques cuadrados, infantería en disposición cuadrangular que disparaba en todas direcciones, diezmando al enemigo, para utilizar luego su propia caballería y la prusiana para acabar con ellos.

En este escenario, Saddam utiliza triángulos fuertemente defendidos con ametralladoras y nidos de artillería en cada vértice y, como equivalente de la caballería moderna, la infantería móvil y unidades de carros de combate, con la Guardia Republicana y los T-72 a la retaguardia.

Esta fue la respuesta al ataque frontal de iraníes hace algunos años. La araña espera que la mosca caiga en la red para saltar sobre ella, pero la coalición, carente de la ventaja numérica de tres a uno necesaria para el éxito de un ataque frontal, buscará movimientos en los flancos o de penetración en los que puedan lograr una superioridad local, después de que estas posiciones hayan sido debilitadas por los bombardeos aéreos.

Con un servicio de inteligencia pobre y con el factor tiempo haciéndose cada día más vital, parece como si el objetivo de Saddam de desangrar a la coalición y proclamar una victoria sicológica dependiese de que el mando aliado conserve el sentido común.

Bajo la sombra de Catedral, Naquicia entrelaza sus manos frías con las de Jordi, y mirándole con un resplandor apocalíptico en sus pupilas, con ese aire histriónico que le permitía hablar con los ojos, desplegar ese lenguaje gestual tan propio de la bailarina que toda mujer leva dentro, le exige:

"Dame un beso, bruto...Si us plaus".

Era hora de la última copa en La Opera o Plaza Real. Al amanecer, y como parte de un grupo de observadores del CEIB, Naquicia partiría rumbo a Estambul, a esperar, a orillas de la desengañada Europa, el desenlace de la Madre de Todas las Batallas.

© Edmundo Lizardi

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Pase lo que pase en la segunda vuelta electoral programada para el 16 de enero, quien se perfila como el verdadero triunfador de estas jornadas es el joven Ominami…

CHILE ELECTORAL
Por Edmundo Lizardi

La percepción de Chile en el exterior a partir de 1990, año del NO a la dictadura de Pinochet, ha sido la de un país que ha logrado una transición democrática con plenas libertades civiles y un crecimiento económico sostenido—sobre las bases neoliberales dejadas por el gorila victimario de Allende—que logró abatir en buena medida las cifras de la pobreza extrema muy por debajo de la media latinoamericana.

Un país con una izquierda moderna, ésa que tanto añoramos en México, representada sobre todo por sus dos últimos presidentes emanados de la Concertación de Partidos por la Democracia: Ricardo Lagos y Michelle Bachelet, la pediatra convertida en la primera mujer presidenta en la historia política latinoamericana, al obtener el 53 por ciento de los votos contra un 46.5 de su más cercano perseguidor, el derechista Sebastián Piñera, en las elecciones del 2005.

Crecida políticamente bajo la fronda del prestigio de Lagos—uno de esos cada vez más exóticos intelectuales de la política que concluyó su mandato con índices de popularidad sobre el 60 por ciento—la ex secretaria de Salud y de Defensa (de nuevo primera conquista de género en estas responsabilidades en el contexto latinoamericano), arrancó su gobierno con un consenso ciudadano sin precedentes en los casi 20 años de transición democrática.

Había prometido profundizar la democratización institucional y algunos programas sociales como la protección infantil desde la etapa preescolar y a las madres mayores de 65 años, además de medidas para priorizar la seguridad ciudadana, entre otros puntos que desbordaron las expectativas del electorado chileno...

Pero algo empezó a fallar, y la Luna de Miel de Bachelet con su pueblo, con sus electores, se fue disolviendo en el escepticismo y luego en una caída permanente de su popularidad a partir de marzo del 2007. Algunas opiniones muy calificadas dentro de la intelectualidad, la política y los medios chilenos, le reclaman en principio no haberse deslindado a tiempo de algunas rémoras o bombas de tiempos herencia de su tutor Lagos, como el polémico proyecto de trasporte urbano conocido como el Transantiago, mediante el cual se pretendía homologar las tarifas de autobuses y el metro mientras se automatizaba el pago del servicio. Otros detonantes de la crisis de credibilidad gubernamental fueron la indefinición de Bachelet ante el régimen de Chávez (se abstuvo de votar cuando la opción entre Guatemala y Venezuela para el Consejo de Seguridad de la ONU), y la revuelta de jóvenes secundarianos en protesta por el sistema de subsidios educativos que propiciaban el lucro por parte de las instituciones privadas, “mercantilizando la educación”. La demanda central de los estudiantes era la derogación de la Ley Orgánica Constitucional de Educación (LOCDE), promulgada el último año de la dictadura.

El caso es que en las elecciones presidenciales del pasado domingo no le fue muy bien al candidato de la Concertación, Eduardo Frei Ruiz—Tagle, quien obtuvo un 29.5 por ciento contra el 44.5 del derechista Sebastián Piñera, el magnate de los 1200 millones de dólares derrotado por Bachelet cuatro años atrás.

Un resultado que no causó tanta sorpresa, y dolor, como el 20 por ciento conquistado por el candidato independiente, disidente de la Concertación…,el socialista Marco Enríquez Ominami, quien se dio vuelo denunciando a los “dinosaurios” que dominan el partido gubernamental bloqueando cualquier intento de democratización interna.
Pase lo que pase en la segunda vuelta electoral programada para el 16 de enero, quien se perfila como el verdadero triunfador de estas jornadas es el joven Ominami, una verdadera revelación política que ha venido a prefigurar una fuerza electoral emergente que tendrá mucho que decir de aquí en adelante.

REVISTA DE PRENSA

En una entrevista concedida a una revista chilena en julio pasado, Marcos Enríquez se expresó en los siguientes términos:

“P. ¿Te considera un socialista? (Le aclaro de inmediato que no se trata de una militancia, sino de una cuestión ideológica).

R. Si se entiende que un socialista del siglo XXI es el que concibe que el estado es el brazo para derrotar la pobreza y el mercado la herramienta que crea riqueza, pero que es incapaz de distribuir riqueza, sí soy un socialista.

P. ¿Crees tú que los principios ideológicos del PS actual son los mismos de su fundación?

R. No. (categórico) El Partido Socialista es hoy un partido reformista.

P. ¿Pero tú compartes esta posición?

R. Yo estoy por develar las contradicciones en que estamos. Es una economía de mercado, pero no queremos que nadie hable de economía y que el estado sea más potente. Volvemos al tema: si tú me hablas de la nacionalización del cobre yo no puedo más que estar a favor ¡claro! pero volvemos a lo mismo: se paga o no se paga. Asamblea constituyente, yo he dicho que tengo simpatía por la asamblea constituyente, pero la pregunta es cómo se entra, pero también cómo se sale. Yo he dicho además cómo se logra. No existe hoy un mecanismo para ello. Son un conjunto de planteamientos que serían propios de un partido socialista y que hoy día tienen viabilidad real. Lo que me llama la atención es que un partido socialista que se dice participativo no haya convocado en 10 años de gobierno—metamos a Lagos adentro— nunca a un plebiscito no vinculante, nunca. Por qué lo va hacer la derecha.

P. ¿Te consideras un revolucionario?

R. Si por definición de revolucionario me comparas con Miguel Enríquez.

P. Le hago de pronto otra pregunta intempestiva: ¿Te consideras el candidato de
la Pymes? Lo digo porque la presencia del pequeño y mediano empresario, tú mismo, estás presente siempre de manera muy prioritaria en tus planteamientos.
Se ríe y contesta un poco dudoso:

R. Sí, en efecto. Desde ese punto de vista me puedo considerar un candidato de
las Pymes”.

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Gracias Juan, Mara, Ismael, Jaime, Hiroshima, gracias a todo el equipo de voluntarios incansables. Gracias a todas las instituciones, empresas y particulares que hicieron posible estos tres días maravillosos de alta intensidad poética y gran calor humano.

SÈPTIMO ASEDIO…
Por Edmundo Lizardi

CAJEME, Sonora.- Anochece en la Laguna del Náinari (construida en 1956, por el Presidente Municipal René Gándara), y se encienden las discretas farolas de la arbolada avenida que la bordea. Es noche de sábado y la algarabía de los espacios recreativos aledaños se confabula con el trino de las aves que habitan entre el follaje.

Padres e hijos saliendo del Planetario, del parque infantil y del zoológico Ostimuri; aficionados a los deportes acuáticos como el canotaje, el ski y el veleo, que regresan a los dos embarcaderos. Personas de todas las clases sociales retozando sobre el pasto de los campos de beisbol, futbol, en las canchas de voleibol, básquetbol, tenis, frontenis; de regreso a casa luego de un día de desfogue en la alberca y el gimnasio; haciendo fila para entrar a una obra de teatro en el foro de la Casa de la Cultura, donde acaba de concluir la segunda jornada del Encuentro Internacional de Escritores, Bajo el asedio de los signos, y el nutrido grupo de poetas y narradores, se alista para el convivio bajo la fronda de los sauces, yucatecos, y eucaliptos…

Presidiendo el trajín y la fiesta, las luminosas figuras de Juan Manz y Mara Romero, los anfitriones y, desde luego, también espléndidos escritores, respaldados por un generoso equipo de voluntarios como el ganadero Jaime Romero, hermano de Mara convertido en chofer y guía de lujo, y el joven poeta cajemense, Ismael Serna, maestro de ceremonias, conductor, amigo siempre atento a cualquier detalle, a cualquier necesidad de los exóticos invitados.

Perteneciente a una familia de ascendencia rumana, empresario agrícola y poeta de largo aliento, Manz es el fundador del Asedio…. que este año llegó a su séptima edición, colocando a Ciudad Obregón, la antigua Cajeme, una ciudad de alrededor de 600 mil habitantes, en el mapa literario nacional e internacional.

El cultivo del garbanzo, del cárcamo y del frijol, le han permitido a nuestro querido y admirado Juan, invertir en el cultivo de la letras, ya no tanto las propias como las ajenas, sobre todo las de esas nuevas generaciones que han encontrado bajo su mecenazgo un espacio para su expresión y divulgación literarias más allá del Valle del Yaqui.

Claro, combinando su esfuerzo con el de diferentes instituciones gubernamentales, organismos privados, y particulares como algunos diputados y senadores de distintos partidos políticos, a los que el poder de convocatoria de Juan y Mara, su escudera, ha convencido de la necesidad de la educación artística y el desarrollo cultural como contrapeso al envilecimiento de nuestra vida pública y el desgarramiento del tejido social mexicano.

Mara Romero, la imprescindible MARA, esa hermosa dama renacentista, de una vitalidad proteica, inagotable, que cambia de vestuario a cada momento, con sus gruesos cinturones con hebillas y pins en homenaje a El Santo y Blue Demon, sus jeans ajustados a su bien delineada anatomía, sus capas, sus blusas, sus gorros, sus frazadas, sus pareos, sus palabras rebosantes de amor a sus compañeros y compañeras de viaje literario, artístico.

MARA, marabunta: todo un espectáculo en sí misma, licenciada en Turismo, diplomada en Mercadotecnia y Literatura Hispánica, poeta de exquisitos registros eróticos, maestra del performance, mujer orquesta que se multiplica para dirigir a sus colaboradores y atender personalmente a los con frecuencia inflamados EGOS de los protagonistas, sus criaturas por tres días con sus lunas.

Tres días que tienen un trabajo previo que se puede constatar cuando los escritores somos recibidos con una bolsa cargada de obsequios alusivos al encuentro: playeras, tazas, la memoria adelantada de las lecturas, el programa de mano, y, mucho ojo, folletos y revistas con información turística, histórica y cultural de la ciudad sede.

Y qué decir de la variedad de los espectáculos complementarios en cada convivio: desde grupos de rock, cancioneros populares, teatreros, hasta la tradicional Danza del Venado y el performance escenificado por MARA en homenaje a Camille Claudel, la noche de clausura en el Museo del Yaqui de Cócorit.

Aquí, en el patio del Museo, habíamos sido agasajados durante todo el domingo con platillos yaquis como el delicioso caldo de res y la carne con chile, rebajados con bacanora y/o vino tinto, y por la noche, con el fondo musical de Hey Jude, de The Beatles, nos tomamos la foto del recuerdo, todos fundidos en un gran abrazo sin importar jerarquías literarias: Francisco Prieto, Antonio del Toro, Manuel Méndez, Jorge Souza, Selene Bueno, Antonio Orihuela (el sevillano autor de la antología de poetas del Asedio… publicada en España), Imanol Caneyada, José Angel Leyva, Omar Pimienta (el tijuanense que acaba de ganar uno de los más importantes premios de poesía en España), Manuel Murrieta, Roberto Arizmendi, José Vargas (el gran promotor cultural y antologador peruano), Livia Soto, Inés Martínez de Castro, Francisco Morales, Miguel Angel Avilés (el otro paceño), Lina Zerón, y Pablo Aldaco, entre tantos otros.

Gracias al Instituto Sonorense de Cultura, Colegio de Sonora, Instituto Tecnológico Superior de Cajeme, Universidad Tecnológica del Sur de Sonora, el Instituo Tecnológico de Sonora, la Asociación para las Bellas Artes A.C., Biblioteca Pública Jesús Corral Ruiz, el Museo del Yaqui, el Ayuntamiento de Navojoa, la Oficina de Convenciones y Visitantes de Ciudad Obregón, Ayuntamiento de Cajeme, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, Museo Cultural del Mayo, Protur, y el hotel Valle Grande.

Gracias por apostarle al desarrollo cultural, a la educación artística, a la expresión más radical de la libertad de expresión: la poesía , el lenguaje literario. Gracias por reunirnos.

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Las imágenes trasmitidas por la televisión alemana culminan con un close up a los ojos abiertos del cadáver de Nicolae Ceausescu, mientras un médico militar y otro civil, certifican su muerte sobre un charco de sangre…

LA EJECUCIÓN DE LOS CEAUSESCU
Por Edmundo Lizardi

El 25 de diciembre de 1989 me sorprendió ante el televisor de una gélida habitación de un hotel de Francfort, la ciudad nativa de Goethe, una de las cumbres del romanticismo alemán, autor de El Fausto, y sede del Bundesbank, centro financiero de la Unión Europea de los 12.

No se requería saber alemán para descifrar el mensaje de las imágenes que fluían en el noticiero, dando cuenta de los últimos acontecimientos de la Revolución de Terciopelo que como secuela de la Perestroika había empezado a desmoronar el bloque socialista, proceso acelerado por la reciente caída del Muro de Berlín, el 9 de noviembre.

De repente, los nombres de Nicolae Ceausescu y su esposa Helena, dieron paso a escenas del juicio sumario al que la ya ex “pareja presidencial” de Rumania, estaba siendo sometida acusada de diversos y horrendos crímenes en contra del pueblo que decían representar.

Los sátrapas comunistas habían huido luego de la concentración popular del 22 de diciembre de ese año axial del 89, en la que ese mismo pueblo lo abucheó interrumpiendo el que sería el último discurso de Nicolae como dictador, y en el que trataba de justificar el genocidio de Timisoara perpetrado la semana anterior.

Los Ceausescu huyeron en helicóptero con guardias de seguridad apuntando a la cabeza del piloto, no sin antes ordenar a las fuerzas armadas y a la policía secreta, la siniestra Securitate, aplicar la misma receta de Timisoara: disparar contra la muchedumbre inerme amotinada frente al Palacio del Pueblo (actual Parlamento, el edificio más grande del mundo después del Pentágono), que el Conducător (conductor, título para el cual se había mandado hacer un cetro), había levantado como monumento central del culto a la personalidad instituido como razón de estado.

Arguyendo una falla técnica, el piloto aterrizó el helicóptero y los fugitivos fueron capturados en un retén militar para ser presentados ante el tribunal del Frente de Salvación Nacional. La perversa pareja no dejó de exhibir la soberbia cultivada durante los 20 años de dictadura, y se negó a reconocer la legalidad del tribunal aduciendo que ellos se debían al pueblo , por el que se habían sacrificado, por lo que solamente comparecerían ante la Asamblea Nacional.

El fiscal Gica Popa, respondió:”De la misma manera que rechazó mantener un diálogo con el pueblo, ahora rechaza hablar con nosotros. Siempre dijo actuar y hablar en nombre del pueblo, ser un querido hijo del pueblo, pero sólo tiranizó al pueblo todo el tiempo.(…) Estos dos acusados se procuraban los alimentos más lujosos y ropas del extranjero. Eran incluso peores que el antiguo Rey de Rumanía. El pueblo sólo recibía 200 gramos por día, contra presentación del carnet de identidad. Estos dos acusados han robado al pueblo, y ni aun hoy quieren hablar. Son cobardes…(…). ¿Por qué arruinó usted tanto al país: por qué exportaba todo? ¿Por qué hacía pasar hambre a los campesinos? El producto que sembraban los campesinos era exportado, y los campesinos venían de las más remotas provincias a Bucarest y a las otras ciudades para comprar pan. Cultivaban el suelo según sus órdenes y no tenían nada para comer. ¿Por qué hizo pasar hambre al pueblo?”

Y, mientras Helena le gritaba a su marido que no respondiera, pues “no se podía hablar con esta gente”, el presidente del fiscalía empezó a desgranar el aberrante recuento de los crímenes entre los que se incluían el aniquilamiento de niños que morían de frío por la falta de electricidad en hospitales y orfanatos, y por haber sido inoculados con el virus del Sida a iniciativa de Helena y sus experimentos “científicos”.

Y es que la señora Ceausescu, orgullo del nepotismo del Conducător, había sido proclamada como miembro de la Academia de Ciencias y Artes de Rumania, e investida con otros rimbombantes títulos académicos, a pesar de su escandaloso analfabetismo, que el fiscal no olvidó recordarle al ver que Helena no dejaba de dirigirse a su marido:

“ Elena siempre ha sido habladora, pero no sabe mucho. He observado que ni siquiera es capaz de leer correctamente, pero se autocalifica de graduada universitaria.”

Elena respondió: “Los intelectuales de este país deberían oírles a usted y a sus colegas. La intelectualidad del país oirá de qué nos están acusando.”

Pero ya nadie escucharía a los Ceausescu…Y mientras la Securitate disparaba sus últimas ráfagas genocidas, el pelotón de fusilamiento se alistaba para cumplir con la sentencia de muerte emitida por el Frente de Salvación Nacional, en nombre del masacrado pueblo rumano.

Era el fin de un humilde campesino (Scorniceşti, 26 de enero de 1918), transformado por el poder autocrático en un delirante y despiadado reyezuelo, que en los años álgidos de la guerra fría, había enfrentando el poder imperial soviético condenando la invasión a Checoslovaquia; y en 1982, teniendo como huésped a Santiago Carrillo, líder del Partido Comunista Español, proclamado su rechazo al establecimiento de bases militares estadounidenes en Europa.

A mi regreso a Barcelona, donde en ese tiempo residía, me encontré con un escándalo mediático y político, detonado por la denuncia de la complicidad de la izquierda española, la de Carrillo y la de Julio Anguita, su sucesor, con el régimen de Ceausescu.
Durante los últimos 20 años, los dirigentes izquierdistas ibéricos se la habían pasado “súper” vacacionando a cuenta del pueblo rumano, sin percatarse de los crímenes de lesa humanidad del Conducător.

La justificación fue de carácter histórico: Rumania había sido fundada por Trajano, nativo de Itálica (actual suburbio de Sevilla, en Andalucía), al despuntar el siglo II DC, en su guerra definitiva contra los Dacios transdanubianos, con los que Domiciano había pactado una paz que el bárbaro Decébolo no había respetado.

©Edmundo Lizardi

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Y el muchacho, que posa en sus fotos en Facebook con distintas mujeres, la
mayoría de ellas guapas, comenta: “Desde q mi papá tiene twitter mi guilty
pleasure es ver quien lo sigue... Y lo cierto es q me da envidia q hayan tantas guapas”.

ARISTOCRACIA YANKEE…
Por Edmundo Lizardi

Era entonces que el coloso de Misión Valley, el Jack Murphy, se vestía de gala en un ambiente como de Serie Mundial. Los periodistas locales, de San Diego-Tijuana, que normalmente no teníamos problema para ocupar nuestros respectivos puestos en los palcos de prensa- y en la fila de los hot dogs y la draft beer- , teníamos que volver a acreditarnos con varias semanas de anticipación, ya no ante la gerencia de Los Padres, donde estaba el empresario chicano, Enrique Morones, sino ante los solemnes funcionarios de la MLB (Major League Baseball).

Sucedía cuando a San Diego llegaba la aristocracia del beisbol: Los Dodgers de Los Angeles, pero sobre todo, los Yankees de Nueva York, con un gran séquito internacional de periodistas y glamorosos ejecutivos y ejecutivas..

Una parafernalia impresionante que daba cuenta del peso histórico (1913-2009), económico, simbólico, del legendario equipo construido por Ruth, Dimagio, Mantle, Maris, y otros íconos del gran fresco de la identidad nacional estadunidense como el también “Bombardero del Bronx”, ex campeón de peso completo, Joe Louis; personajes de la farándula como Marlyn Monroe (esposa de Dimagio) y James Dean; de la política como Eisenhower, Roosevelt , los Kennedy; del rock como Elvis y Dylan, y de la literatura como Withmann, Twain, Melville, Faulkner…

Ahí está como botón de muestra parte de la letra de la canción emblemática de Simon and Gurfunkel, dedicada a la señora Robinson…” God bless you please, Joe Dimagio/ Nation loves you more then you can say…hey, hey hey...”.

(“Dios te bendiga, Joe Dimagio/ la Nación te ama más de lo que te imaginas...”).

No hay fetiche o souvenir más universal que la gorra de los Yankees, con el bordaje de las letras NY entrelazadas. La lucen hasta los más ajenos al beisbol e incluso enemigos del imperio estadunidense. El artista o yuppie europeo y/o el guerrillero musulmán. El migrante oaxaqueño, y el eterno Fidel Castro Ruz, uno de los fanáticos Yankees más sui generis.

Este miércoles, los ex Yankees Highlanders, surgidos como tales en 1903, transformados como Yankees de NY a partir de 1913, conquistaron su Serie Mundial número 27, venciendo a los Pillies de Philadelphia en el sexto juego del clásico, ya de regreso en el Bronx, haciendo bueno el pronóstico del escritor Daniel Sada, y de los apostadores de Las Vegas...

Un breve duelo de 4 entradas entre dos grandes veteranos: el zurdo Andy Petitte vs el derecho dominicano Pedro Martínez, a quien la fanaticada no dejó de recordarle la derrota que le infligieron los de casa en el Clásico que jugó con los Medias Rojas de Boston, hace algunos años...

Ambos quizá en su última participación en la gran fiesta beisbolera. Ganó el italoamericano apoyado por el bateo oportuno del nipón Hideki Matsui (seis carreras producidas de un total de siete, un cuadrangular) y el relevo lapidario de otro que no se cuece al primer hervor: Mariano Rivera.

El triunfo estuvo respaldado por una nómina de alrededor de 400 millones de dólares, y una inversión de otros 1200 millones para la construcción del nuevo Yankee Stadium, que ya empezó a escribir su propia historia…con Jeter, Posada, Texeira, Rodríguez, Matsui, y compañía…

Seguí la serie por Televisa, en la crónica de Toño de Valdés y Enrique Bura…A De Valdés, se le rindió un breve pero emotivo homenaje por sus 20 años trasmitiendo el Clásico de Otoño (entre otros grandes eventos deportivos)…Se lo dedicó Carlitos Loret de Mola, fanático beisbolero como buen yucateco, en su programa Primero Noticias, la mañana del miércoles.

Le preguntaron a Toño cuál había sido su más cara experiencia en esta larga y brillante trayectoria profesional, y no dudó en señalar lo ocurrido el 23 de octubre de 1981, en el Dodger Stadium. El triunfo de Fernando Valenzuela sobre estos mismos Yankees en el tercer juego de la Serie Mundial, y con su equipo en desventaja dos juegos a cero.

Juego completo de Fernando, un dramático 4 -3, con el paisano Aurelio Rodríguez bateándole dos dobletes.

Cuando el novato de 19 años sacó el out 27, el Mago Septién pronunció las palabras canonizadoras:”Nunca te olvidaremos, Fernando Valenzuela…” Y en su primera plana del día siguiente, Los Angeles Times proclamaba: “BIG TORO!”…

UN FUTURO PARA MÉXICO.- Es lo que plantean en un ensayo a cuatro manos, Héctor Aguilar Camín, director fundador de la revista Nexos, y el ex canciller mexicano, ensayista político, Jorge Castañeda.

Le he dado solamente una hojeada al ensayo publicado en Nexos, que de entrada nos ofrece una exposición de motivos:

” México debe romper con su pasado y mirar al futuro… (…), Atado a sus mitos, no toma un rumbo claro; joven en su democracia, duda en dar los pasos necesarios. Se agita sin moverse, discute sin decidir. Los problemas están a la vista, y el futuro, más cerca de lo que parece. La disyuntiva es clara: o lo abrazamos con fuerza o iremos hacia atrás”.

En una entrevista televisiva, los autores dijeron que su objetivo principal era “provocar el debate”. El espectáculo de lo mejor de la inteligencia mexicana, la fiesta de las ideas.

De aquí la recurrencia a una cita de Lewis Namier:

            Lo que importa son las emociones subyacentes, la música de la que
            las ideas no son sino un libreto, a menudo de calidad muy inferior;
            y una vez que las emociones bajan, las ideas se secan, se vuelven
            doctrina, cuando no inocuos clichés. Cada época y cada país tiene su
            leyenda consentida, y regresa a ella en las buenas y en las malas.

              ¡Orale!

CASA DE CITAS

*Los paseos en yate, un hobby más de Andrés Manuel junior.
“Mi costumbre de despertarme y leer los periódicos me hace daño, dice en
Facebook. De su servidumbre cita: le expliqué a mi muchacha lo de los impuestos
y se indignó.

2009-10-28-Política.

“Le expliqué a mi muchacha lo de los impuestos y está más indignada que yo. Si todo el país entendiera sería muy diferente”, escribe Andrés Manuel López Beltrán, quien tiene entre sus hobbies pasear en yate con sus amigos. El hijo del ex candidato presidencial tiene mil 273 amigos en Facebook a quienes les muestra sus 87 fotos en distintos antros, en Nueva York y en sus paseos en yate, pero también en Twitter platica de los impuestos y de sus relaciones con la servidumbre.

“Y por cierto los hace con mala ortografía: “¿Neta q d q habla la gente q defiende el internet en el senado? Mínimo prepárense si van a representar a una comunidad. No m siento representado”.

Al leer sus comentarios algún quisquilloso podría confundirse respecto a si strata del hijo del ex jefe de Gobierno o del hijo del ex presidente Vicente Fox, ya que escribe: “Creo q mi costumbre d despertarme y leer los periódicos, en estos tiempos lo único q m hace es daño. En serio necesito esas vacaciones”.

Andrés Manuel López Beltrán, quien según su perfil nació el 21 de agosto de 1986 y busca “amistad, citas, relaciones esporádicas, lo que sea” en su página de Facebook, hizo fuertes críticas en Twitter a los legisladores del PRD en el momento en que se discutían los impuestos:

“No entiendo para q gastan saliva los diputados del PRD si d todos modos no los toman en cuenta y los van a mayoritear. Ser parte legitima”, comenta y después se refiere al presidente de la Mesa Directiva del Senado, “Porq Navarrete le
habla a la mesa como si fueran niños chiquitos? jajajaja Q le pasa? jajajajaja son twitteros no mensos”.

El hijo mediano de Andrés Manuel López Obrador también se refiere a temas internacionales en sus pláticas, y en específico habla del presidente de Estados Unidos: Barack “Obama esta cayendo este mes de mi gracia. Primero acepta el nobel y ahora baila con thalia”.

El hijo del ex candidato presidencial quien tuvo como lema “primero los pobres”, escribe con cierta flojera de que tendrá que festejar el cumpleaños de su hermano menor en una reunión con tan sólo 300 personas. Y también se refiere en Twitter a un tema polémico en el que hubo amplia participación de su papá.

Al comentar que en la escuela “lo mas divertido d mi clase fue cuando el maestro se cayó d la silla mientras unos compañeros exponían sobre Juanito”.

Y como representante de la generación que creció con internet, sostiene diálogos de cómo López Obrador empezó a utilizar el Twitter e incluso asegura que “salió buen twiteador. Jajaj Claro ahora es Lopez twitteador jaja”.

Y el muchacho, que posa en sus fotos en Facebook con distintas mujeres, la mayoría de ellas guapas, comenta: “Desde q mi papá tiene twitter mi guilty pleasure es ver quien lo sigue... Y lo cierto es q me da envidia q hayan tantas guapas”.

Los tenis

• La revelación sobre los tenis de 870 dólares, unos 11 mil 900 pesos, que usa el hijo de López Obrador fue recogida por gran cantidad de medios electrónicos y objeto de críticas de todo el espectro de comentaristas y conductores.

• Carmen Aristegui, a quien López Obrador señala como la única periodista que respeta, dijo al respecto: “La pregunta es, si son de Louis Vuitton, ¿cuánto cuestan unos tenis de Louis Vuitton?... Con el discurso que evidentemente
enarbola su padre, pues es muy contrastante y chocante al final de cuentas. Y si no son originales, querrá decir que son pirata”.

México • Georgina Morett . MILENIO DIARIO.

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…el periodismo cultural NO puede dejar de ser una realidad cotidiana. “Interesante paradoja”, comentaron los enviados especiales.

Vaporosas lunas
Por Edmundo Lizardi

HACE unos días concluyó en el Cerro del Timbre de Cabo San Locos, el VI ENCUENTRO DE ESCRITORES, LUNAS DE OCTUBRE, con la participación de alrededor de 25 autores de diferentes partes del país y del extranjero, y otros tantos poetas, narradores, y dramaturgos sudcalifornianos.

El fuego literario empezó los días miércoles 14 y jueves 15, aquí en LP, para luego trasladarse al finisterre peninsular, con la ya rituales escalas en el Hotel California y la palapa mágica del Art and Beer, en el área de Todos Santos.

Del DF llegaron a sumergirse en el sauna en que estaba convertida la parte austral de península, el director editorial de la revista Nexos, Héctor de Mauleón; el juglar José Vicente Anaya, creador de unos de los poemas más representativos de la generación de los 50, HÍKURI; el ensayista y poeta, colaborador de diversas publicaciones, Armando González Torres; el minificcionista y novelista, autor de una reciente novela sobre Francisco Villa, Armando Alanís; la poeta y cantante Dulce Chiang; el poeta, actor y cantautor, Juan Pablo Aldaco, el también joven narrador Antonio Santiago, y el reportero de MILENIO DIARIO, Mauricio Flores.

Sonora envió a su embajador plenipotenciario en esta clase de akelarres, Paco Luna, a quien se unió en LC, Imanol Caneyeda; Sinaloa nos ofreció a Claudia Barreda, ganadora del premio regional de poesía La Paz 08; Coahuila, al pelao cósmico, Marco Antonio Jiménez, siempre de la mano de su bella esposa y psicoterapeuta, Susana; Chihuahua, tuvo a bien remitirnos al políglota y erudito poeta, narrador y ensayista, ENRIQUE SERVÍN, quien inauguró la fiesta lunar con una conferencia verdaderamente magistral sobre Tres poetas tarahumaras; y de San Diego, Los Angeles y Phoenix, se descolgaron Olga García, Bibiana Padilla y David Muñoz, editor de la cotizada página virtual, Peregrinos y sus letras.

De la BAJA NORTE, no podían faltar los del Cártel de Tijuana, encabezado por la flamante coordinadora de Lunas… Ana Karina Balderrábano, el capo literario de Playas, Roberto Castillo, Alfonso García Cortés, y el reportero superestelar del ZETA, Enrique Hernández, quien el pasado viernes le dedicó dos paginotas al encuentro.
La Bella Cenicienta, como re bautizara a Ensenada el poeta cachanía, Jesús López Gastélum, estuvo representada por el médico jubilado y consumado artista de la lente, Jesús López Gorosave, hijo del autor de CALIFORNIA DEL SUR, LA BUFADORA y ESTADO 29, y sobrino del legendario declamador mulegino, Alán Gorosave.

Y como Jalisco no se raja, desde la Perra Tapatía llegó la escritora PATRICIA PADILLA, para convertirse en la revelación de estas vaporosas lunas…con su poesía coloquial sin demérito de la profundidad conceptual, como suele ser el sello de otros autores jaliscienses como Ricardo Castillo, y Jorge Souza, por ejemplo.

ENTRE los escritores sudcalifornianos que participaron, divisamos a Leonardo Varela, Raúl Antonio Cota, Ernesto Adams, Juan Melgar, Christopher Amador, Luis Jaime, Alejandra Tirado, y los cabeños pertenecientes a la asociación de escritores representada por Calafia Pozo.

En la noche de clausura, se estrenó el cortometraje ENCUENTRO…LUNAS 08, dirigido y producido por el cineasta paceño, mejor conocido como el Fellini de Chametla, Josué Alemán, con gran impacto entre los asistentes, sobre todo en aquellos que formamos parte de tan singular elenco cinematográfico.

ANTES, Jesús López Gorosave nos había agasajado con una exposición fotográfica en power point, sobre el mismo encuentro del año pasado.

COMO siempre, LUNAS DE OCTUBRE pasó desapercibida para la zozobrante prensa local, pero no así para la de otros puntos del país, donde el periodismo cultural NO puede dejar de ser una realidad cotidiana. “Interesante paradoja”, comentaron los enviados especiales.

COMO NUNCA, ahora sí el ISC, con apoyo de Conaculta, tuvo a bien pagarle a la coordinadora Balderrábano, designada para esas funciones por el núcleo de escritores lunares, una vez que el de la VOZ, y de la iniciativa ciudadana que detonara el encuentro, tuvo que retirarse debido a sus opiniones críticas al cártel familiar que nos desgobierna.

CONCLAVE DE HISTORIA REGIONAL

Y después de las Lunas…, llegaron los historiadores a tomar la palabra en la Carlos Olachea. Tuve la oportunidad de asistir a la sesión final del sábado, moderada por el arquitecto y ex dirigente del PRT en BCS, maestro universitario, Tito Piñeda, en una mesa con sabor familiar, compartida con su esposa, Mirna Verdugo, su primo hermano, César Piñeda, y otros dos ponentes de cuyo nombre no puedo acordarme.

El caso es que lo que se pudo escuchar fue un tedioso recuento cronológico de la historia sindical, electoral, y política de BCS, con muy poco sustento conceptual, y muy sesgado. Salvo la intervención de César, y su reclamo, muy tibio por cierto, por el recorte presupuestal a la prepa Morelos, los demás no se atrevieron a extender su crítica de retórica izquierdista, a los gobiernos más allá del 99. Uno de los ponentes, se dio vuelo poniendo en evidencia la “retórica” del entonces gobernador Angel César Mendoza Arámburo, citando incluso fragmentos de uno de sus discursos donde hablaba de la elevación de los jóvenes, o algo por el estilo, y remarcando la dos muertes de la Revolución Mexicana

Por eso cuando se inició el diálogo con el público, hice uso de la palabra para señalar el desaguisado: ¿Y la muerte de la “Revolución Democrática”, la que hemos vivido en carne propia los sudcalifornianos a partir de 1999? No se puede soslayar, en un recuento histórico, la degradación que de conceptos fundamentales como IZQUIERDA, REVOLUCIÓN, y DEMOCRÁCIA, han perpetrado los espurios izquierdistas que conforman el CLAN FAMILIAR y ASOCIADOS.

—El año que entra vamos a ver eso…—respondió el comandante Tito.

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“Todo es posible en la paz”, rubricó el sátrapa hocicón bajo el blanco vuelo de las palomas olímpicas.

EL 2 DE OCTUBRE SÍ SE OLVIDA…
Por Edmundo Lizardi

POR ESO aquí le dedicamos un breve ejercicio de memoria, sobre todo de cara a las nuevas generaciones, hijas del páramo AHISTÓRICO de la posmodernidad, la del nietzscheano OCASO de las VANGUARDIAS y el CREPÚSCULO de los ÍDOLOS, la del DESENCANTO.

Si existiera la remota posibilidad de que un periodista de a deveras le preguntara a “izquierdistas” de nuevo cuño, como los que “gobiernan” BCS, qué significa el 68, seguramente responderían a coro que se trata de otra posición sexual como la del famoso 69.

O bien, ya haciendo un esfuerzo sobrehumano, acertarían a decir que es la fecha de la “Matanza de Tlaltelolco,” perpretada por “LA DERESHA” y el “IMPERIALISMO YANKY”.
La HISTORIA reducida a la anécdota y el maniqueísmo, el mundo en blanco y negro, sin matices, peladito y en la boca, en todo su esplendor. Un Mal endémico de nuestra lumpenizada “clase política”.

Una fallida generación sin “memoria conceptual”, diría Carlos Monsiváis; es decir, sin una representación mental, intelectual, ideológica del mundo que exige cierto refinamiento y bagaje cultural, que les permitiera esgrimir un DISCURSO que iluminara el tenebroso presente mexicano, y con ello plantear un verdadero PROYECTO POLÍTICO desde una IZQUIERDA MODERNA, ilustrada, tolerante, GENEROSA.

El 68 mexicano se inscribe dentro de la REVOLUCIÓN CULTURAL y la REVUELTA ESTUDIANTIL de los SESENTA. Secuela del Mayo del 68 parisino, y sus consignas definitorias del Espíritu de la Época, que hicieron tambalear al gran Charles de Gaulle y su V República:

”Seamos realistas, luchemos por lo imposible”; “Cuando lo extraordinario toma la calle, es la REVOLUCIÓN”; “AMAOS los UNOS SOBRE LOS OTROS…”;” Prohibido prohibir”; “LA IMAGINACIÓN AL PODER”; “¡Corre, camarada, el viejo mundo está detrás de ti!”; ”El aburrimiento es contrarrevolucionario”; ”No le pongas parches, la estructura está podrida”; “Soy marxista, de la tendencia Groucho”… y esta con especial dedicatoria a quienes siguen pensando que con la “obra material”( como chapopotear calles e inaugurar centros comerciales, templos del consumismo neoliberal, “desarrollos turísticos”), basta:

”No queremos un mundo donde la garantía de no morir de hambre supone el riesgo de morir de aburrimiento”.

Aunque en el caso mexicano la “garantía de no morir de hambre” seguía siendo una UTOPÍA- como hasta ahora, cuatro décadas después—, a pesar de la estabilidad económica o desarrollo estabilizador que prohijó el llamado “MILAGRO MEXICANO”, con altas tasas de crecimiento sostenido del PIB, el movimiento estudiantil tuvo como demanda central el DIÁLOGO.

La APERTURA DEMOCRÁTICA de un régimen monolítico y autoritario, ABURRIDO, encarnado por el PRI, la simiesca figura presidencial de GUSTAVO DÍAZ ORDAZ, y su AGAZAPADO y SINIESTRO SECRETARO DE GOBERNACIÓN, LUIS ECHEVERRÍA ALVAREZ, que habían enviado sus granaderos a la prepa 9, y violado la autonomía universitaria con la entrada del ejército al campus UNAMITA..

LAS DEMANDAS estudiantiles de DIÁLOGO, LIBERACIÓN DE PRESOS POLÍTICOS y DESAPARICIÓN del artículo 145 bis, que permitía la DISOLUCIÓN SOCIAL, fueron adoptadas por la sociedad civil mexicana y su AVANZADA INTELECTUAL, colocando a México en la cresta, a la postre sangrienta, del movimiento sesentero.

Una década FABULOSA y TRÁGICA , escenario del boom de la Guerra Fría, que arranca en el país más poderoso del orbe con el primer debate electoral televisado entre Nixon y Kennedy; los movimientos por los derechos civiles de la negritud y otras minorías raciales y de género; el grito de la libertad sexual, la minifalda, la píldora anticonceptiva, el viaje a la luna, y los asesinatos de John y Bob Kennedy, y Luther King.

The SIXTIES: la década de The Beatles, Dylan, Hendrix y Morrison; la contracultura rockera, la Generación de las Flores, el movimiento Beat, EL VERANO DEL AMOR DE SAN FRANCISCO, WOODSTOCK y su contraparte oscura de Altamont y sus Hell Angles asesinos bajo el influjo de Sympathy for the Devil, de los Rolling Stones.

Los años del LSD, la mariguana, el peyote, y el NUEVO PERIODISMO, protagonizado por una generación de reporteros con aspiraciones literarias que encontraron en los vertiginosos cambios de su tiempo, el mejor PRE=TEXTO para escribir el fragmento respectivo de la NOVELA COLECTIVA; la reseña del Reality Show (de la Sociedad del Espectáculo), legándonos el género del NON FICTION, que tiene en reportajes novelados como A SANGRE FRÍA, de TRUMAN CAPOTE, una de sus piezas maestras.
Y si esto ocurría allende el Bravo, en Latinoamérica el boom literario del REALISMO MÁGICO, con García Márquez y sus Cien años de soledad, a la cabeza, se conjugaba con la triunfante REVOLUCIÓN CUBANA, y sus secuelas guerrilleras como la que concluyó con la aprehensión y ejecución del CHE en Bolivia en octubre de 1967.
En México el gobierno “emanado de la Revolución”, ya había lidiado y “sofocado” rebeliones magisteriales, electricistas, ferrocarrileras, y agrarias como la encabezada en el enclave zapatista de Morelos, por Rubén Jaramillo, asesinado el 22 de abril de 1962 por el régimen de Adolfo López Mateos.

En Guerrero también habían sido aplastados los movimientos cívicos de Lucio Cabañas y Genaro Vázquez, obligándolos a refugiarse en la clandestinidad de la guerra de guerrillas, al tiempo que la urbanización del país, la expansión de la clase media (medianamente ilustrada e informada), la diversificación de los actores sociales, empezaban a exigir un PAÍS LEGAL, INSTITUCIONAL, UN ESTADO DE DERECHO, a la medida del PAÍS REAL.

En pocas palabras: DIÁLOGO DEMOCRÁTICO, como lo demandaba el MOVIMIENTO ESTUDIANTIL. La respuesta del OGRO FILANTRÓPICO fue brutal: LA MASACRE DEL 2 DE OCTUBRE DE 1968 en LA PLAZA DE LAS TRES CULTURAS DE NONOALCO TLALTELOCO.
DIEZ días más tarde, Díaz Ordaz, estimulado por el baño de sangre genocida, inauguraba las OLIMPIADAS DE MÉXICO 68, en el flamante ESTADIO UNIVESITARIO de C. U.

“Todo es posible en la paz”, rubricó el sátrapa hocicón bajo el blanco vuelo de las palomas olímpicas.

EL LEGADO DEMOCRÁTICO DEL 68, estalló veinte años después con el movimiento neocardenista que aceleró la transición democrática; la que nos llevó a la fallida alternancia del 2000 y 2006, y que aquí nos tiene en calidad de rehenes de una “clase política” tan “miserable” como la que se negó al DIÁLOGO con el MOVIMIENTO ESTUDIANTIL y la sociedad civil emergente, y OPTÓ por la MASACRE.

La inminencia de una nueva REVOLUCIÓN CULTURAL Y DEMOCRÁTICA, como diría BOB DYLAN, “is blowing in the wind”.

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¿Estarán Mohammed Atta y sus 18 terroristas suicidas gozando de la gloria de ALÁ, o en el infierno CRISTIANO? ¿A dónde irían las almas de las 5 mil víctimas de NINE ELEVEN? ¿A cuál cielo, purgatorio o averno?

NINE ELEVEN Y OTROS GRITOS

Por Edmundo Lizardi

En la serie de reportajes que HISTORY CHANNEL nos está ofreciendo con motivo del octavo aniversario del cabalístico NINE ELEVEN (9-11), en buena medida integrados por testimonios audiovisuales de algunos sobrevivientes de la ZONA CERO y sus alrededores, se repiten sobrecogedoramente las invocaciones a DIOS.
“OH, my GOD!!”.

TRATÁNDOSE de un país producto de la REFORMA PROTESTANTE, de hijos de LUTERO, el aludido es un DIOS cristiano que los REFORMISTAS (LUTERANOS, CALVINISTAS, ANGLICISTAS, ADVENTISTAS) quisieron DESLINDAR de la cloaca burocrática del Vaticano, su oneroso santoral, y lucrativo SISTEMA DE INDULGENCIAS; corrupción que había sido objeto central de la crítica del gran Erasmo de Rotterdam, el ensayista que se convirtió en uno de los primeros BEST SELLER de la historia- allá en los albores de la IMPRENTA -, y autor de una frase inmortal: “EL hábito no hace al monje”.

Erasmo (1466-1536) fue un precursor del pensamiento HUMANISTA que detonaría la revolución cultural del RENACIMIENTO. Su traducción al alemán del NUEVO TESTAMENTO, con especial dedicatoria al PAPA LEON X- símbolo de la corrupción del poder eclesiástico secularizado en el mundo feudal de la larga noche medieval, la del OSCURANTISMO- fue la inspiración de MARTÍN LITERO, de CALVINO, y demás CONCIENCIAS CRÍTICAS de su tiempo, que buscaban una RELACIÓN MÁS DIRECTA Y AUTÉNTICA CON DIOS.

EL ANTIGUO Yhavé, redimensionado por la NUEVA ALIANZA a través de la figura de JESÚS de NAZARETH, y su legado religioso y…político.

Jesucristo, el UNGIDO, el SUBVERSIVO, el de la palabra profética, poética, liberadora, que expulsara del TEMPLO a los MERCADERES, perseguido por propios (el SANEDRÍN)y extraños(el politeísta imperio Romano), como lo fueron Erasmo , Lutero y toda la disidencia HERJÍACA en tiempos de la SANTA INQUISICIÓN.
Jesús, el MESÍAS, que no pudo profetizar lo que sucedería seis siglos más tarde: el surgimiento, en la península arábiga, de otro PROFETA, el del SELLO: MAHOMA.

A quien de niño el Ángel Gabriel le había extirpado del corazón la herencia satánica, y a los 40 años se le volvería a aparecer en la cueva de Hira, en los alrededores de la MECA, para revelarle los VERSOS DIVINOS, la palabra de DIOS que no desconocía las profecías anteriores, pero sin concederles divinidad alguna a sus exégetas.

(Así lo confirmaría el viaje de MAHOMA a JERUSLALEN (620 D.C), conocido como la ISRA Y LA MIRAJ, en el que asciende al CIELO donde celebra una CUMBRE PROFÈTICA CON ABRAHAM, MOISÉS Y JESÚS.)

COMO LOS DIOSES suelen ser ÁGRAFOS, la REVELACIÓN fue ORAL, por lo que el primer MILAGRO de la nueva fe fue la prodigiosa expansión de la memoria del elegido, y su ANALFABETISMO (era un UMMI, a pesar de haberse convertido en próspero mercader) sería la mejor prueba de la procedencia DIVINA de los versículos que luego cobrarían la forma manuscrita del CORÁN.
La lucha de Mahoma, el ser histórico (La Meca 570-Medina 632), tiene paralelismos con la de Jesús y sus exégetas reformistas y renacentistas, y en general con todos aquellos movimientos que en su momento son considerados disidentes o subversivos.

Mahoma tuvo que enfrentarse a los poderosos de su tiempo, los JEFES TRIBALES y su KAABA, santuario de la IDOLATRÍA arábiga, con sede en LA MECA, ciudad nativa que tuvo que abandonar, emprendiendo junto con los primeros conversos ISLÁMICOS, LA HÉGIRA, para instalarse en MEDINA, donde negoció con judíos y cristianos una convivencia pacifica, y combatió a los enemigos de la nueva religión que empezaba a prender en aquella a barbarie sedienta de liderazgos civilizadores.

¿Cómo justificaba el nuevo DIOS, ALLAH, el derramamiento de sangre, la lucha armada, incluso fraticida una vez reordenadas las prioridades que rebasaban los deberes familiares y tribales?

CON LA YIHAD, la “guerra santa”, establecida en el CORÁN (12, 186-188): “Combatid en el CAMINO DE DIOS, a quienes os combaten. Pero no seáis los agresores. Matadlos donde los encontréis, expulsadlos de donde os expulsaron. LA PERSECUCIÓN DE LOS CREYENTES ES PEOR QUE EL HOMICIDIO; no los combatáis junto a la mezquita sagrada hasta que os hayan combatido en ella. Si os combaten: matadlos. Esa es la recompensa de los INFIELES. Si dejan de atacaros, Dios será indulgente, misericordioso”.

LA reinterpretación de este versículo por parte de las corrientes más radicales del ISLAM, como AL QAEDA, fue la que hizo posible los atentados del 11 de septiembre de 2001, que el lingüista estadunidense, acérrimo crítico de su gobierno, Noam Chomsky, consideró como actos de CONTRATERRORISMO, concediéndole a Osama bin Laden, y su islamismo radical, la atenuante de la “legítima defensa” esbozada en el Corán.

Con esto Chomsky parece abonar la creencia de que la DEIDAD invocada en la divisa imperial: IN GOD WE TRUST, ha sido degradada por su complicidad con mercaderes y criminales, genocidas, como los que perpetraron el golpe a Salvador Allende, ese otro 11 de septiembre de 1973, y han sido aliados de la gula expansionista de Israel sobre territorios palestinos.

¡Oh, MY god!

¡Oh,MY god!!!,¡!Oh DIOSES(¿odios..es?), su SED DE SANGRE ES INFINITA!!!

EN UN GRITO…

LA VÍSPERA del BICENTENARIO de la INDEPENDENCIA y el CENTENARIO de la REVOLUCIÓN, MÉXICO vive en un GRITO.

AL BORDE de un nuevo estallido social del que ya se empieza a hablar en los medios y al nivel de la calle.

LAS EXPECTATIVAS que pudo haber despertado el discurso de CALDERÓN , el de los 10 MANDAMIENTOS, empezaron a apagarse con el ANTICLIMÁTICO paquete impositivo, y los relevos en PEMEX y la PGR.

En sustitución de JESÚS REYES HEROLES al frente de la exprimida paraestatal, el “espurio” nombró a un oscuro ex funcionario foxista, Juan José Suárez Coppel, y como ABOGADO de la NACIÓN, nada menos que al ex procurador de justicia de Chihuahua, Arturo Chávez Chávez, impugnado por su deficiente y sospechosa actuación en el caso concreto de las “muertas de Juárez”.
La ex perredista y ex jefa de gobierno del DF, Rosario Robles, ya repuesta de su traumático affaire con Carlos Ahumada, comenta el desafortunado nombramiento presidencial en los siguientes términos:

“La espiral parece no tener fin. Todavía no nos reponíamos del azoro e indignación por la pretensión de seis diputadas de pedir licencia para ceder el cargo a sus suplentes varones (burlándose con ello de la larga lucha de las mujeres para estar presentes en los espacios de representación popular), cuando llega otra noticia que habla de la insensibilidad y, lo que es peor, del desprecio a la violencia femenina que se vive cotidianamente. La propuesta de Arturo Chávez para que ocupe el cargo de procurador es una afrenta a las muertas de Juárez y a las mujeres de todo el país. No se trata solamente de la negligencia o las omisiones que cometió en una investigación tan relevante como es la de las mujeres asesinadas en Juárez, sino de la abierta injusticia en la que se incurrió desde los diversos ámbitos de procuración de justicia al darles un trato discriminatorio por ser morenas y de condición humilde”, tal y como lo señala la recomendación 044/1998 de la CNDH. En dicho documento se establece que el hoy propuesto para la PGR es responsable de dilatar la impartición de justicia en por lo menos 24 asesinatos de mujeres cometidos entre 1993 y 1994, pues permitió que los agentes del ministerio público alteraran evidencias, no siguieran correctamente las indagatorias e incluso fabricaran culpables, lo que hizo posible que los verdaderos responsables siguieran en la calle.¨”

PERO… ¿CÓMO PUEDE SER FELIPE TAN TORPE o TAN CÍINICO, luego de su DÉCALOGO de los “CAMBIOS de FONDO”?
OTRO personaje de IZQUIERDA, JOEL ORTEGA, se lo explica así:

“El efímero decálogo de Calderón dio la impresión de haber sufrido el síndrome del aprendiz de una lengua nueva, al que se refería Carlos Marx, para exhibir la inconsistencia de argumentos impostados: continuó pensando en la lengua materna como lo demostró con su propuesta económica o paquete fiscal.

“No extraña el rechazo que ha provocado, dentro y fuera de la partidocracia. Sobre todo entre la gente, el rechazo alcanza niveles superiores a 92%. No solamente por el obvio instinto de oponerse al aumento de impuestos, aquí y en China; sino porque todos sabemos que su destino se queda, frecuentemente y en un significativo porcentaje, en manos de los burócratas. Como lo demuestran sus inmensas fortunas amasadas a lo largo del priato, cuyo vicio ha permanecido durante los 9 años de panismo a nivel federal y de una docena de años de gobiernos perredistas en el DF. Ninguno de los tres partidos se cuece al primer hervor.

“No termino de entender, sin embargo, por qué Calderón se puso de a pechito. Sabía perfectamente que su paquete iba a ser rechazado por el PRI y no se diga por el PRD. Curiosamente muchos de los más aguerridos críticos del 2% de IVA disfrazado, cuando fueron secretarios o subsecretarios del gobierno priista que trajo el IVA a México durante el sexenio de López Portillo, lo impulsaron con casi la misma vehemencia que hoy lo combaten.

“El asunto no es meramente técnico, es sobre todo un problema político (…) Mientras no existan los mecanismos de control social, la burocracia seguirá sus prácticas corruptas que no tienen llenadero”.

EL MÉXICO BICENTENARIO vive en un GRITO DE HORROR ante tanta sangre derramada; tanta MEDIOCRIDAD POLÍTICA de la GENERACIÓN del FRACASO, que no supo estar a la “ALTURA DE LA HISTORIA”… tanta IMPOSTURA.

UN GRITO , que también es un LLAMADO a las reservas espirituales, intelectuales, culturales, políticas de la nación, para fijar un nuevo punto de partida con la certidumbre de que de la actual “clase política” ya no se puede esperar NADA que no sea más de lo mismo.

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Soltero empedernido, vivía en una habitación que le alquilaba a Sam y Sue- una angelical pareja de HELL ANGELS- y que compartía con el DISH WASHER de la RIBERA, también fichado por el Dennys, ARTURO “CUCA LA AVORAZADA” FISHER”.

FLASH BACK: WOODSTOCK

Por Edmundo Lizardi

ESTE AGOSTO se cumplieron 40 años de la celebración del legendario Festival de Rock Woodstock 69.
Alrededor de 500 mil almas juveniles se dieron cita en esa granja de las cercanías de Nueva York durante 3 días con sus noches y sus lluvias, ensayando una forma de convivencia en comunión con la naturaleza, sobre todo la fumable, y la química psicodélica, al ritmo de las más variadas expresiones rockeras.

Del 15 al 18 de agosto del 69, por el STAGE de WOODSTOCK desfilaron desde cantantes y grupos folk como Joan Baez, The Band, Richie Havens, Melanie y Arlo Guthrie , hasta guitarristas como Jimi Hendrix y sus acidificadas descolgadas líricas distorsionado el himno nacional estadunidense, imitando el sonido de las bombas que seguían cayendo en Vietnam.

Estuvieron también representantes de las corrientes más radicales de la CONTRACULTURA: Country Joe Mac Donald y Jefferson Ariplane; funkeros : SLY AND THE FAMILY STONES, y blueseros: JANIS JAPLIN, CANNED HEAT, JOHNNY WINTER y la PAUL BUTTERFIELD BLUES BAND.

Festival de fulminantes revelaciones como la del jalisciense, ex residente de Tijuana, radicado en San Francisco, Carlos Santana, quien viajando en ácido lisérgico inició la ruta hacia la inmortalidad con la SUBLIME ejecución de SOUL SACRIFICE.

En Woodstock también nacieron grupos como CROSBY, STILLS AND NASH, (folk-rock fusión) que allí mismo integraron a un cuarto elemento: el guitarrista y cantante canadiense NEIL YOUNG.
OTROS HIJOS de W69, y del célebre documental cinematográfico de MICHAEL WALDLEIGH, fueron el británico JOE COCKER, el ex plomero de Sheffield, con su COVER de A LITTLE HELP FROM MY FRIENDS, de THE BEATLES; y sus paisanos de THE WHO, que acababan de estrenar la rock ópera TOMMY, y de TEN YEARS AFTER, un grupo de la segunda ola del blues de la Pérfida Albión, que con su maratónica versión de I AM GOING HOME se colocó entre las MEGABANDAS de los FAB SIXTIES.

W69 FUE EL COLOFÓN emocional de ésa ¨DÉCADA vertiginosa, que inicia en EU con el primer debate político televisado: Nixon VS Kennedy; la del viaje a la Luna, la minifalda, el bikini, la píldora anticonceptiva y el NUEVO PERIODISMO.
La del mayo parisino y el 68 mexicano, la revuelta por los derechos civiles, el movimiento negro y la guerra de Vietnam; la de los asesinatos de MARTIN LUTHER KING, JOHN Y ROBERT KENNEDY.

La de la GUERRA EN CASA donde los baby boomers, concebidos después de la posguerra, buscaban alternativas al asfixiante materialismo del AMERICAN WAY OF LIFE, y los maniqueísmos de la GUERRA FRÍA.¨

La década del MOVIMIENTO HIPPIE, que había prefigurado el ESPÍRITU DE WOODSTOCK en la dorada costa californiana, con el ROCK FESTIVAL DE MONTEREY, y EL VERANO DEL AMOR, celebrado en 1967 en San Francisco.

WOODSTOCK EN MARIN COUNTY

Y fue precisamente en el ÁREA DE LA BAHÍA DE SAN PANCHO, el verano del 70, cuando en compañía del Muñeco Sanabria entré a un cine de San Rafael a ver la película de WALDLEIGH.

Había regresado a FRISCO luego de terminar un bachillerato de dos años. Ahora por la libre, sin ser parte del MEXICAN JUNIOR PEACE CORP, al que por diez años había pertenecido bajo la tutela de Carlos Carmona, director de la BIBLIOTECA KENNEDY.

Los intercambios culturales organizados por CARMONA y la Fundación Kennedy, entre LA PAZ y EL AREA METROPOLITANA DE SAN PANCHO, habían propiciado la generación de relaciones personales más allá de los objetivos propios del programa, por lo que al iniciar los 70, ya había un pequeño pero dinámico enclave PACEÑO en MARIN COUNTY, particularmente en comunidades como NOVATO, FAIRFAX y San RAFAEL.

Allá estaban, ya casados, el TOTI VON BORSTEL Y EL PERRO CHIQUET, TRABAJANDO como cocineros: uno en el SHACKS y otro en el Dennys.

El ODILON ZAMORANO, era otro de los Cheffs sudcas que andaban enseñándole a hacer hamburguesas y french fries a los gringos.

ALLÁ fuimos a dar después de unas semanas en el GARAGE DEL TOTI. Luego llegaron ellos desde LOS ÁNGELES y NEWPORT BEACH: EL SAPO BAUTISTA Y EL MUÑECO SANABRIA.

“It s only one way!”, gritaba el SAPO, siempre ON THE ROAD KEROUAKIANO, por la 101.

”ITS ONLY ONE WAY¡¡¡”, era la consigna sapista.

DÍAS MÁS TARDE, y para completar el elenco, desde el PUERTO DE ILUSIÓN hicieron su arribo dos FICHAS FARANDULERAS ya MUY JUGADAS, a pesar de que apenas andaban llegándole a sus treinta: el HUGO FISHER y EL POPEYE URCADIZ…

Y de repente, como CAMELIA LA TEXANA, procedente de Tijuana, se apareció también el GASTÓN CASTANIER, lejos aun de sospechar de que a la vuelta de los años, catapultado por un cuartito de SUNSHINE, y llevando como pareja al HUGO TAYLOR, intentaría tomar el CENTRO DE RADIO Y TELEVISIÓN, EL DE LA COLINA DEL SOL FRENTE A LAS PLAYAS DEL MAR BERMEJO, para dirigir un “MENSAJE REVOLUCIONARIO” a las diletantes y hedonistas masas portilusinas …¡TRÁGAME TIERRA!

FUE ENTONCES QUE El SAPO hizo contacto con el ELEAZAR UNZÓN, EL CHINO, que vivía en FAIRFAX con otros PACEÑOS, pero de LA PAZ, BOLIVIA, y muy entregados a la EXPERIMENTACIÓN PSICODÉLICA con ácidos, hongos y mezcalinas: palabras mayores para un recién egresado de la PREPA MORELOS, ex militante fundador de la “PLANILLA ROJA”, que tenía como lema una frase de “palpitante actualidad”, dirían los clásicos: “POR LA DEMOCRACIA Y LA CULTURA”.

Fue en la sala de la CASA de Fairfax donde por primera vez escuché HELPLESS, la canción que CROSBY , STILL, NASH AND YOUNG había estrenado en WOODSTOCK, mientras el Sapo repartía el vino de Sonoma y y los joints de MENDOCINO COUNTY.

EL SAPO era el GURÚ, condición bien ganada por sus horas en el CAMINO, su dominio del inglés aprendido IN SITU desde sus viajes adolescentes a NEWPORT BEACH, Y SU AMPLISIMA CULTURA ROCKERA Y HIPPIOSA.

“Knock it off”, gritaba el Sapo cuando algo estaba “blowing his mind”, y quería retomar la onda “groovie”, mantenerse “HIGH, HIGH, HIGH!!”, siempre, FOREVER AND EVER.

CON EL SAPO FUIMOS A recorrer los puntos neurálgicos de la MECA DE LA GENERACIÓN DE LAS FLORES: “IF YOU ARE GOING TO SAN FRANCISCO, BE SURE TO WEAR SOME FLOWERS IN YOUR HAIR”, decía una de las canciones de moda en aquel INOLVIDABLE verano -otoño del 70.

Cruzábamos de aventón o a pie el Golde Gate, seguíamos por Lombard, doblábamos por Van Ness, y no parábamos hasta llegar a la esquina de MARKET, donde se levantaba el mítico FILMORE WEST, el teatro de la música en vivo donde acababan de estar grupos como THE CREAM, Santana y Big Brother and the Holding Compay, con su vocalista de lujo: JANIS JAPLIN.

Nos adentrábamos en el DOWN TOWN rumbo a HAIGHT Y ASHBURY, donde la ERA de Acuario desplegaba sus colores y sus sombras, y el gobierno repartía comida a los cada vez más numerosos tránsfugas de los FLOWER CHILDREN, que cantaban a coro ALL YOU NEED IS LOVE, y hacían suyos los versos de HOWL, EL AULLIDO de Allen Gingsberg, el poeta y el poema emblemáticos de la BEAT GENERATION, a la que también pertenecía LAWRENCE FERLINGHETTI, propietario de uno de los templos y trincheras de este movimiento: CITY LIGHTS LIBRARY, ubicada no muy lejos de ahí, hacia el barrio chino.. .

Pero no había que ir muy lejos para sentirnos parte de la historia viva, criaturas de nuestro tiempo, hijos de la utopía in PROGRESS. En el vecino Mill Valley vivían Janis Japlin, Santana, Creedence Clearwater Revival y Grateful Dead… El espíritu de WOODSTOCK estaba entre nosotros, con nosotros, EN NOSOTROS.

La KFRC alumbraba nuestra perpetua vigilia, nuestro sueño despierto, con su florido repertorio, ahora CLÁSICO: SPILL THE WINE( DIG THAT GIRL), ILL BE THERE, PROUD MARY, PURPLE HAZE, MAMA TOLD ME NOT TO COME, LET IT BE...

Y DE REPENTE, el paréntesis informativo, en la alta madrugada de septiembre: “EN LONDRES, JIMI HENDRIX HA MUERTO DE UN PASÓN”.

Un mes después, Janis Japlin correría la misma suerte, y al año siguiente JIM MORRISON terminaría sus días ahogado en alcohol y barbitúricos en una tina de baño de un hotel parisino.

A Hendrix se le rindió un homenaje en los muelles de SAUSALITO, al que no podían faltar los embajadores paceños, que arribaron montados en el STUDEBECKER del ODILÓN, armados con sus botas de cuero DE VÍIBORA rebosantes de vino de Sonoma, y otros lubricantes espirituales, todo oídos a la música de GRATEFUL DEAD Y QUICKSILVER, en vivo y a todo color, como en WOODSTOCK.

Y ya que salió a flote el STUDEBECKER del ODILÓN, no podría cerrar este BREVE Y MUY APRESURADO ejercicio de memoria sin recordar la noche que fuimos a ver a los CREEDENCE al FILMORE WEST: justo al entrar a LA PUERTA DORADA, en la KFRC, que parecía seguirnos a todas partes, empezó a sonar una ROLILLA que impuso el silencio de la tripulación comandada por el Toti, imponente con su poncho y bigote zapatista en el lugar del copiloto.

El encanto duró todo el trayecto de 20 minutos de Sausalito al Golden Gate Park. Era la primera vez que escuchaba LIKE A ROLLING STONE, de y con BOB DYLAN. QUÉ MANERA DE ENTRAR A SAN FRANCISCO, nuestro Santo Cabrón, envuelto en la bruma del incipiente y tibio otoño.

CASA DE CITAS: “DREAM IS OVER”. JOHN LENNON.

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ENCUMBRADOS…

Por Edmundo Lizardi

Luego de sufrir la perfidia de ese esperpéntico FOX CATRACIO que luego de ser recibido con toda la pompa de Jefe de Estado por el “espurio, se fue a endulzarle el oído a los seguidores del “legítimo”(“A veces es mejor sentirse presidente, que serlo”), Felipe el Valiente voló a la PERRA TAPATÍA para POSAR como todo un Little Bean- Speedy González- Eliot Ness purépecha, CUSTODIADO en toda su pequeñez, física y política, por dos torres.

La de marfil, el primer ministro canadiense, Stephen Harper; y la de ébano, el presidente estadunidense, Barack Obama.

UNA FOTO, un FLUJO DE IMÁGENES, que en medio de la vorágine de la posmodernidad digitalizada, fijaría el vértigo de otro de esos MOMENTUM creados por el PODER para la recreación de la POLÍTICA SIMBÓLICA, donde el tema de FONDO es la FORMA: LA Cumbre Norteamericana.

No habría nada nuevo bajo el DESLUMBRANTE SOL de los murales del Hospicio Cabaña, aparte de la mirada de Barack, un asiduo visitador de muesos desde sus tiempos neoyorquinos, recorriendo el techo donde el HOMBRE EN LLAMAS de Orozco, seguía ardiendo.

EL ARTE, el lenguaje artístico, en este caso una da las obras maestras del muralismo mexicano, revelando sus UNIVERSOS y COSMOGONÍAS ante los prosaicos imperios de la POLITICA. El FUEGO PURIFICA hasta la ceniza de donde emerge el FÉNIX: el HOMBRE NUEVO.

Es el FUEGO de la pasión por el conocimiento y la libertad. Pero también el FUEGO del eterno infierno, el de LOS CALDERONES donde, según Dante, chapoteaban distinguidos miembros de las mejores FAMILIAS de su tiempo y de tiempos anteriores. Es el infierno de la CAÍDA sin esperanza del retorno a la diestra del Padre. El HORROR de la ceniza que no se transformará en majestuosa ala. La impotencia del presente, LA HISTERIA DE LA HISTORIA, al QUEDAR CLAUSURADAS “ LAS PUERTAS DEL FUTURO”.

Es también, ya entrados en la polisemia de la obra misma, una METÁFORA, representación alegórica, del MÉXICO trágico de Felipe el Valiente, que electoralmente descobijado el 5j y con la LUMBRE EN LOS APAREJOS, sigue recurriendo a esa retórica hueca, de optimismo voluntarista y positivismo ramplón, típica de la literatura chatarra de “superación personal”, para justifica su debacle política.

El Valiente Felipe y Cesaritos que lo acompañan en su acartonada corte, no tienen la menor duda de que la mayoría de los mexicanos estamos tan imbecilizados por la zozobra cotidiana entre el fuego cruzado de la violencia y la estulticia política, que podemos tragarnos píldoras con un poder alucinógeno tal que podemos ver a quien iba a ser presidente del empleo, en el presidente del desempleo moderado. En el héroe que lucha contra la ADVERSIDAD y , según las cuentas calderonianas, va superando cada obstáculo. La primera gran depresión de la economía globalizada, la influenza, las fuerzas del mal…

Muy a gusto se sentía el “espurio” en charla con su amigo Joaquín, en horario estelar del Canal de las Estrellas, al concluir la CUMBRE. Con la lengua más conectada al cerebro y el corazón que de costumbre. Y es que en realidad no estaba en una ENTREVISTA PERIODÍSTICA, sino en una comparecencia presidencial con el periodista como comparsa. (UNO es el JOAQUÍN DE TELEVISA, Y OTRO EL DE RADIO FÓRMULA)

Si se hubiera tratado de una auténtica ENTREVISTA, el tema obligado (la mediación del MEDIO es entre la sociedad civil y el poder) a tratar con Calderón habría sido el de esos 5.5 millones de nuevos pobres en lo que va de su sexenio, según cifras de la INEGI. EL TEMA ECONÓMICO opacado por la PRIORITARIA AGENDA DE LA GUERRA CONTRA EL MAAAAAAL...

Un PERIODISMO SIN CONCESIONES, le habría pedido a Calderón que explicara algunas ambigüedades, paradojas, de su ascensión heroica. Felipe se asume como “protector de la niñez y la juventud mexicanas”, víctimas de los narcos envenenadores de cuerpos y almas(dinero fácil), pero no dice nada sobre el efecto de la catástrofe educativa mexicana(“Sí güey, no güey”), reconfirmada por diferentes y muy acreditados organismos internacionales; DESASTRE del cual una de las principales responsables es una de las más conspicuas aliadas del presidente...

El Hijo Desobediente del foxismo, tuvo el VALOR de enfrentar con toda la artillería por delante a los cárteles de las DROGAS ILEGALES, pero NO a la MAFIA INSTITUCIONAL de estirpe priista sin la cual no se concibe su accidentada llegada a LOS PINOS. NO a Elba Esther Gordillo, la ¨”MAESTRA”, matrona del sindicato más grande de América Latina, CACIQUE de PANALES, y escuelas públicas y privadas, donde el FUTURO DE MÉXICO se PINTA SOLO en pocas, muy pocas palabras: “Sí, güey, No güey”.

¿Cuál sería, Valeroso Felipe, el más letal veneno: el que comercia el NARCO, o el que ADMINISTRAN la MAESTRA y sus compinches, mediante el FRAUDULENTO sistema de “EDUCACIÓN PÚBLICA Y GRATUITA”? ¿Cómo condenar a quienes para escapar de la CONTAMINACIÓN “ESPOTERA” , la estulticia y la corrupción políticas, el envilecimiento y la cosificación social, optaron por “evadirse” en la AROMÁTICA espiral del humo de un popular CHUBY?

Más aun cuando las alternativas de fuga del CALDERÓN NACIONAL, se reducen con la firme decisión de los canadienses de imponernos visas, pues se ha sobregirado la demanda mexicana de asilo POLÍTICO, y con la pospuesta reforma migratoria prometida por OBAMA, que mejor se ocupó del sombrerudo Zelaya, que lo había tildado de blandengue por NO haber INTERVENIDO EN HONDURAS, devolviéndole la presidencia…”Vaya hipocresía de quienes se han pasado la vida recriminando las intervenciones del imperialismo yankee en Latinoamérica”, dijo Barack .

-¿Sí güey?...

-No, güey...

-Ok, güey...

FUCK THEM ALL, BILL¡¡¡

SIEMPRE me ha caído bien, muy bien, Bill Clinton. Desde que le empecé a seguir la huella al entonces candidato presidencial demócrata, el BABY BOOMER (nacido en la segunda posguerra), que tocaba el SAX y no había tenido empacho en “confesar” ante los medios desde sus tiempos de candidato a gobernador de Arkansas, que ajustándose a los usos y costumbres de la sesentera Generación de las Flores, SÍ se había dado sus JOINTs, al igual que Gore… “pero sin darle el golpe…”

(Ah qué mi BILL tan mentirosillo desde chiquillo)

Clinton no era un gringo cualquiera, leía buena literatura: poetas como Paz y novelistas como García Márquez, su amigo personal, y había emergido de una típica familia reconstruida y clasemediera estadunidense. ME acabó de convencer ya como INQUILINO DE LA CASA BLANCA, con esa obra maestra de la conversión del SALON OVAL, en ORAL…En aquella ocasión le dediqué un artículo alusivo :” FUCK THEM ALL BILL!!”, publicado en medios defeños, fronterizos y del sur de California.

ME CAUTIVÓ TAMBIÉN la HILLARY, SU temple para aguantar vara y no hacérsela de tos a su cachondo marido, pues aparte del PURO Y DESINTERESADO AMOR, estaba de por medio su propio futuro político.

Y la FIRST LADY pasó de la Casa Blanca al CAPITOLIO, investida como senadora por NUEVA YORK, para luego lanzarse como precandidata presidencial demócrata, a la postre derrotada por Barak Obama(otro confeso adorador de MOTHER MARY y DOÑA BLANCA), quien se abocó a limar asperezas con la Hillary, y ya como presidente la designó SECRETARIA DE ESTADO. Decisión en la que los vínculos políticos, afectivos e intelectuales de OBAMA con BILL, fueron decisivos.

Con esta actitud, el primer presidente negro estadunidense, dio otra prueba más de su condición de estadista, del hombre seguro de sí mismo, sin complejos, que, como también lo hiciera John Kennedy(el escritor ganador del PULITZER) se rodea de gente brillante, experta, culta, con visión integral de la realidad e irrealidad mundial, sin temor a ser OPACADO.

LA RELACIÓN CON los Clinton, una pareja excepcional, y no solamente por la superación del affaire “LENGUISKY”, ya empezó a dar frutos. En una impecable jugada política, sin comprometer a SU GOBIERNO, Barack envió al esposo de su SECRETARIA DE ESTADO a una “MISIÓN PRIVADA” de alta dificultad nada menos que a Corea del Norte, la de las provocadoras pruebas nucleares con misiles de mediano alcance, con el objetivo de rescatar a las dos periodistas gringas detenidas y condenadas a 12 años de trabajos forzados por “ACTOS HOSTILES” contra aquella nación.

Y no sabemos cuáles fueron las cartas DIRIMIDAS por el colmilludo Bill en el santuario comunista de PYONYANG, pero el caso es que consiguió el indulto de Kim Jong-il para sus paisanas de rasgos orientales, Laura Ling, y Euna Lee, reporteras de Current TV, canal propiedad de Al Gore, quien iba a ser en primera instancia el encargado de negociar la liberación de sus colaboradoras, pero el terco de KIM JON insistió que quería a BILL o NADIE...

La versión norcoreana sobre la negociación, pone en tela de juicio la supuesta “privacidad” de la misión de Clinton, al reconocer que el ex presidente fue portador del “profundo agradecimiento de Obama por el indulto, y la mejor disposición para revisar la relación bilateral sobre nuevas bases”, que no serían precisamente NUCLEARES...

También se dice que Clinton le habría pedido disculpas a KIM por los “actos hostiles” de las reporteras, y que se habría enfrascado en una discusión a fondo de los “asuntos pendientes en la agenda bilateral” con el kremlin coreano, que en el caso de los misiles prefiere el trato directo con Washington a la negociación multilateral.

Pero todo lo niegan de este lado del Pacífico los discretos voceros de OBAMA.

“NO creo que Clinton haya ido a pedir disculpas”, dijo en entrevista con CNN, el gobernador de Nuevo México, Bill Richardson, que en 1996 viajó a Pyongyang a negociar la liberación de otro ciudadano norteamericano y ha colaborado en la resolución de la presente crisis.

Entonces, ¿qué pasó?

“Al parecer, KIM se dio por satisfecho con la sola presencia de Clinton”, concluye el político de ascendencia mexicana, frustrado secretario de comercio de BO, al estallarle un escandalillo de carácter fiscal.

Pero filtraciones puntualmente registradas por la MEDIA estadunidense, apuntan que si bien Clinton no habría discutido ningún asunto relativo al programa nuclear norcoreano, según lo pactado de antemano con Pyongyang, SI habría murmurado al oído de la dictadura estalinista que "cosas positivas podrían fluir" de la liberación de las dos periodistas.

El caso es que por más GAY O GÜEY que pudiera ser o parecer KIM, extasiado con la sola presencia del BILL reciclado en símbolo BISEXUAL, como lo sugiere Richardson, no es creíble la liberación de dos invaluables rehenes, dos prendas imperiales, a cambio de nada.

Ya lo veremos, como lo vimos luego de la CRISIS DE LOS MISILES del 62. ¿A CAMBIO de qué Nikkita había ordenado la vuelta en U de los barcos soviéticos que cargados de ojivas nucleares avanzaban hacia CUBA? ¿Nada más del compromiso de EU de no invadir Cuba? NO, Kennedy ya había ordenado el gradual desmantelamiento de sus bases militares en Turquía, en cumplimiento de la otra condición nunca admitida oficialmente por UNCLE SAM.

LO IMPORTANTE es que las dos reporteras han sido liberadas después de 5 meses de cautiverio, y ya están intactas de regreso a casa; a un país, a un MUNDO, que aplaude el fino lance diplomático del trío OBAMA=HILLARY-BILL, disfrazado de “misión privada”, Y LE DA EL BENEFICIO DE LA DUDA AL GESTO correspondiente de la dictadura comunista norcoreana, una verdadera antigualla histórica.

CONFLICTIVOS JUNIORS

Pero no falta quienes piensen que KIM JONg il, cedió a los rehenes en nombre de Kim Jong Nam, su hijo mayor, de 38 años, quien estaba destinado a sucederle en el trono antes de ser detenido en el aeropuerto de TOKYO, portando una identidad falsa, un PASAPORTE HECHIZO.

¿Y qué andaba haciendo el junior KIM ¨en esos lares y en esas fachas? Cuando el poderoso papá supo la respuesta, empezó a echar espuma estalinista por la boca: el ORGULLO DE SU NEPOTISMO IBA NADA MENOS QUE A DISNEYLANDIA…El simbólico reino del “capitalismo salvaje”.

Nada le costaría a Bill entrarle a otra “misión privada”, de allá para acá, y hacer realidad los sueños del ACHABELADO vástago del dictador norcoreano, llevándolo a conocer al Ratón Miguelito, el Pato Donald, Rico Mac Pato y CIA.

Otros problemáticos hijos de poderoso papi, serían Aníbal Gaddafi, hijo de Muammar al Gaddafi, el máximo dirigente de Libia desde 1969. La policía francesa no olvida sus accidentadas noches de juerga, como en la que fue detenido por unos gendarmes parisinos por conducir su Porsche a más de 140 kilómetros por hora, en dirección contraria y borracho, por los Campos Elíseos.

Y qué decidir de Hu Haifeng, retoño de 38 años del presidente chino, Hu Jintao, que preside la compañía de escáneres industriales Nuctech. El nombre de HU HAIFENG está vinculado a un escándalo de corrupción en Namibia donde la Fiscalía ha acusado a la empresa del JUNIOR por sobornar a funcionarios con el fin de obtener un contrato para suministrar escáneres a los aeropuertos y aduanas del país.

En el otro extremo del globo, Mark Thatcher, de 56 años, engendro de la ex primer ministra británica, MARGARET THATCHER, fue detenido en Sudafrica(2004) por financiar un intento de golpe de Estado en Guinea Ecuatorial y sus abundantes reservas petroleras.

Por los rumbos del MEDIO ORIENTE, tenemos al jeque Issa Bin Zayed Al Nayhan, el hijo del difunto presidente de los Emiratos Árabes Unidos, y hermano de JALIFA, actual gobernante de ese país. ISSA se entretiene jugando al negocio inmobiliario, y como lo muestra un video de la cadena estadounidense ABC, torturando a quien se deje, como a ese comerciante afgano de cereales al que acusa de haberle engañado.

“En el vídeo Issa dispara un arma automática alrededor del hombre, le llena la boca de arena, lo sodomiza con una picana eléctrica como las del ganado, le prende fuego y derrama sal sobre sus heridas sangrantes”, dice el reportaje de la revista FOREIGN POLICY...

CASA DE CITAS: “Al menos 46 periodistas han muerto en lo que va de año en el ejercicio de su profesión, de acuerdo con un informe del Instituto Internacional de Seguridad para la Prensa (INSI, en sus siglas en inglés), que señala que Somalia y México son los dos países más peligrosos para los medios de comunicación. La organización, con sede en Bruselas y que contabiliza los asesinatos y las muertes accidentales de periodistas en todo el mundo, afirma que la tasa de bajas está disminuyendo rápidamente en Irak, en consonancia con el relativo descenso de la violencia en el país. Hasta finales de julio, seis reporteros somalíes que trabajaban para medios locales y extranjeros habían sido asesinados y otros dos secuestrados en 2008 permanecían en cautividad 11 meses después, señala el INSI, que también se muestra muy preocupado por la situación en México, donde "al menos se han confirmado tres muertes y otras tres están siendo investigadas". Otros países peligrosos para los periodistas son Pakistán, Irak y Filipinas, con tres periodistas muertos en cada uno de ellos en lo que va de año. Según la ONG Periodistas para la Democracia, con base en Sri Lanka, 34 periodistas y trabajadores de los medios han muerto desde 2004 en este país asiático, cuando llegó al poder el actual Gobierno, mientras que otros 10 fueron secuestrados y más de 50 han tenido que exiliarse. Durante todo el año 2008 murieron 109 periodistas en 36 países, según el recuento del INSI, que incluye asesinatos y accidentes ocurridos mientras ejercían su profesión.”. NOTA DE EL PAIS, MADRID, ESPAÑA.

Al llegar el silbatazo final, ebrio de “gloria” el Perro Bermúdez hasta improvisó una patriótica” parodia de Cielito Lindo...

DEL CINCO AL CERO…

Por Edmundo Lizardi

TIJUANA.-Después del “Gran Triunfo” del PRI el 5J, su ALTER LOGO DEPORTIVO, EL TRI, NO FALLÓ UN SOLO PENAL CONTRA CR, y hace unos momentos, acaba de ganar la Copa de Oro con goleada de 5 por cero a los EU, en un estadio neoyorquino repleto de paisanos que veían en cada gambeta de Gio las suyas propias en el cotidiano juego de vida o muerte contra la MIGRA y la discriminación actualizada por iniciativas legislativas como la 287, ya aprobada en algunos estados, que faculta a las distintas policías como autoridad migratoria.

Al llegar el silbatazo final, ebrio de “gloria” el Perro Bermúdez hasta improvisó una patriótica” parodia de Cielito Lindo (“Ay, ay, ayay, GRINGOS NO LLOREN”, o algo así), de esas que CALAN profundo en los agraviados corazoncitos mexicas en eterna fuga de HAMBRE de la AMADÍSIMA TIERRA NATIVA, a las entrañas del ODIADO IMPERIO con su oferta de trabajos sucios y oportunidades cada vez más reducida.

Cada gol, un cañonazo premonitorio de la reivindicación histórica que ya tiene una avanzada de 30 millones de compatriotas, entre legales y e ilegales, el 10 por ciento de la población total de los Estado Unidos. Una nación mexicana que, a fuerza de expulsar a sus hijos, trasciende sus fronteras y se consolida como un enorme mercado que devora todos los PINS de la patria convertida en mercancía producidos por la propaganda mediática del corporativo negocio pambolero.

Por esto es que el PERRO y sus congéneres del “changarrito” de la esquina, los de la SELEECIÓN AZTECA, TUVIERON MUCHO CUIDADO DE SOSLAYAR, MINIMINZAR, un dato periodístico sin el cual no se puede valorar objetivamente el merecido triunfo deportivo: ESTADOS UNIDOS JUGÓ CON UN EQUIPO DE SUPLENTES, y en calidad de VISITANTE en el merito NEW YORK, donde sus potenciales fans se fueron a ver a sus YANKEES, que por cierto enviaron a lo lomita contra Oakland, al derecho tijuanense Sergio Mitre.

Evidentemente, el modus operandi de los PERROS al servicio del DUOPOLIO TELEVISIVO mexicano, se inscribe dentro de un contexto político que exige la aplicación del concepto de “gobernabilidad” como RAZÓN DE ESTADO…PORQUE, A PESAR DE LA CAÌDA VERTICAL DEL PIB, LA NUEVA REMESA DE 5 MILLONES DE POBRES CON CALIDAD DE “EXPORTACIÒN” hacia el país de las víctimas dominicales, la descomposición política y social, GANÓ MÉXICO, ¿o no, compatriotas?

TIJUANA 120…

Los fuegos artificiales que iluminaron la noche de julio para celebrar los 120 años de la fundación de esta intensa urbe fronteriza, no lograron inhibir el fuego real del malandrinaje desatado que organizó su propio “festejo” retomando la cacería de inermes policías municipales.

Mientras el ex junior con tendencias pandilleriles, Jorge Ramos, actual alcalde tijuanense, atendía a sus selectos invitados en la Cena de Gala en la explanada de Palacio Municipal, en los alrededores del recinto edilicio las viudas de los policías asesinados, contenidas por ex compañeros de sus maridos, reclamaban justicia ante las promesas incumplidas de las autoridades.

El presidente municipal les había prometido indemnización y becas para los hijos de los caídos, pero eso sí, nada más para los hijos del primer matrimonio. ¿Qué culpa tienen los hijos de las ulteriores relaciones conyugales? La moralina y la mochería panista, tan golpeadas por los resultados electorales del 5J, no tienen respuesta en una entidad donde tuvieron carro completo; no podrían tenerla cuando no han empezado por cumplirles a quienes ellos mismos designaron como deudos legítimos.

Y en medio de la fiesta y la tragedia, el presidente Calderón no tuvo empacho en atender una invitación del diputado federal Carlos Torres, para asistir en compañía de su esposa en calidad de testigos a la fastuosa boda del legislador, su amigo personal, celebrada en un resort del corredor turístico Rosarito- Ensenada, una de las zonas más calientes del país en esta “guerra” calderoniana perdida de antemano.

La entrada a Ensenada por la Escénica, no es precisamente la que se podría esperar de un puerto que en buena medida vive del turismo.

A unos cuantos metros de la garita de cobro de San Miguel, una tanqueta militar apostada en el centro de la autopista apunta sus mortíferas baterías hacia el flujo vehicular en una singular “bienvenida”. Y en el Paseo Costero de la Bella Cenicienta del Pacífico- como la bautizara el poeta cachania, Jesús López Gastélum- ,la marcha militar es ya parte del paisaje cotidiano.

LA misma escena se repite en el acceso a Rosarito, ya dentro del área metropolitana tijuanense, a la altura del retén de la carretera libre, así como en las principales arterias citadinas como el Paseo de los Héroes. Hace unos días, en uno de mis constantes viajes de Ensenada a Tijuana, llegando a la garita de cobro de Playas de Tijuana, uno de esos vehículos que parecen naves espaciales de tan sofisticados, por poco se estrella con la retaguardia de mi heroica Camby 94 en su loca carrera que puso en movimiento a las fuerzas del orden destacadas en ese crucial punto y provocó el pánico en la cola vehicular.

La “nave espacial” con vidrio polarizados zigzagueo entre las filas y se detuvo abruptamente justo frente a la valla de uno de los accesos especiales. Los tripulantes se bajaron y corrieron gritando que los habían emboscado y los venían persiguiendo a punta de balazos, lo cual podía verificarse por los impactos en láminas y cristales perfectamente visibles desde nuestra nada privilegiada ubicación.

En otra ocasión, en un viaje nocturno de regreso a Ensenada, a la altura de la Salina, la apacible travesía con el fondo musical de la estación sandieguina de rock clásico, THE WALRUS (107. FM), fue interrumpida por otra escena bélica. Lo que a la distancia parecían los destellos lumínicos de otra de las eternas desviaciones de una de las rutas terrestres más espectaculares de México, fueron cobrando forma conforme nos acercábamos. Seguramente por la discreción que la operación militar implicaba, no pude distinguir a los soldados que desviaban el tráfico apuntando con sus fusiles, hasta que los tuve a unos cuantos metros de mi parabrisas. Tras de ellos, un impresionante despliegue de vehículos militares que venían en sentido contario pues al parecer se habían pasado de la salida hacia el complejo residencial donde habían ubicado su objetivo.

Punzante certidumbre de estar cruzando por el momento equivocado en el lugar equivocado; un trance que ya es parte de la experiencia cotidiana del residente fronterizo, y que traté de solventar subiéndole el volumen a THE WALRUS que se dejaba querer con la versión original de CALIFORNIA DREAMING de THE MAMAS AND THE PAPAS…

Pero esos rostros de soldados apuntándome en la oscuridad, embarcados en una guerra cuya causa no acaban de entender del todo; esos rostros petrificados en su propio miedo de estos mexicanos del sur, morenos y pequeños, extranjeros en el norte CRIOLLO con visos primermundistas de su propia patria, ahí quedan como una lección indeleble del actual CALDERÓN mexicano.

Rostros que parecen clonados de los otros compañeros de armas apostados en los multiplicados retenes de los “michoacanizados” caminos nacionales, con los que no pierdo oportunidad de platicar y dejarles algunos obsequios que para ellos son un verdadero tesoro, como es el caso de los periódicos, revistas, LIBROS que ya son parte integral de la decoración interior de mi vehículo.

Rostros- máscaras, diría OP- como el de aquel soldado que en el retén de San Ignacio, al darme el pase, y al recibir la gracias, dijo con una voz que no era la suya y con la mirada perdida en un horizonte también ajeno :”Aquí seguimos en la lucha”.

O como aquel otro que en el puesto del Zorrillo, al saber que su interrogado era escritor y se dirigía a la biblioteca de San Vicente a dar un curso taller de POESÍA…el pan nuestro de cada día, remató su inspección con una pregunta desconcertante, que me hizo recordar los retenes policiacos de los universitarios años setenta de la guerra sucia, que nos encontrábamos en la ruta carretera al DF:

-¿Y usted qué FILOSOFíA TIENE?

-¿Tienen órdenes de hacer esa clase de preguntas?

-No, se la hago yo…

-La misma que la suya: VIVA MÉXICO.

ESTALLIDO CULTURAL CONTRA LA VIOLENCIA

Y más allá de los fuegos fatuos de la demagogia oficial, de los manteles largos de la cena de gala y la cursilería de los discursos en el parque Teniente Guerrero, de la ausencia del gobernador Osuna en los actos conmemorativos de la ciudad que gobernó como primer edil, de los 40 mil empleos perdidos, las celebraciones por los 120 años de la fundación de mi coqueta Tijuana fueron también un estallido de eventos culturales para todos los gustos.

Desde el estreno de la OPERA dedicada a Tijuana, hasta los espectáculos musicales para el populacho grupero y tamborero; exposiciones plásticas, muestras cinematográficas, expresiones de arte alternativo, lecturas literarias, presentaciones de libros, y desde luego, el homenaje de la ciudad a sus HIJOS PRÓDIGOS, como el periodista Oscar Genel, y el escritor Federico Campbell.

En el caso de Federico, aunque por razones de trabajo que me remitieron a la zona pai pai, en el ejido Independencia, allá por OJOS NEGROS, no pude asistir al homenaje que le recetaron en la sede del ICBC en Tijuana, sí pude saludarlo en la librería EL DÍA, en la sobremesa de la presentación del libro TERRITORIO DE LA BAJA CALIFORNIA. RESEÑA GEOGRÁFICA Y ESTADÍSTICA, de LEON DIGUIT, publicado dentro de la novísima colección ESTADO 29.

Se trata de una edición facsimilar, prologado por Campbell y con un estudio introductorio de Miguel Olmos, editado por el gobierno de BC a través del ICBC, y un consejo editorial integrado por la UABC, el Colegio de la Frontera Norte, el Instituto Municipal de Arte y Cultura de TJ y Mexicali, y el Centro Cultural Tijuana.

Campbell se regodeó con un tema que le fascina, reproduciendo verbalmente el contenido del prólogo:”Tanto los bajacalifornianos del norte como lo del sur compartimos la misma identidad en todo lo que tiene que ver con la geografía y la historia de la península. No reconocemos el paralelo 28 que separa los estados de Baja California y Baja California Sur. Siempre ha habido entre nosotros un sentimiento regional común, una complicidad cultural, más allá de los artificios de la demarcación política.

“(…) Hacia mediados de los años cincuenta, en Tijuana , oíamos que un vecino o un compañero de la escuela eran de La Paz o de Comondú. Sabíamos que acababan de llegar unos niños de Santa Rosalía, cuando se dio la diáspora cachaniense en 1945. Las referencias al sur peninsular eran muy vagas. No había carretera más allá de Ensenada. Algunos fayuqueros se aventuraban en sus trocas por las brechas vendiendo sus mercancías al sur de San Quintín y se perdían meses enteros en aquel territorio desconocido que, nos decían, se cortaba de tajo en los peñascos de Cabo San Lucas, el final de la tierra.

“En nuestro mapa mental las salidas eran más bien hacia Sonora por autobús o por la vía del tren San Diego-Arizona que se adentraba por Tijuana y La Rumorosa hacia Yuma o bien rumbo al Norte, por la carretera 101 de San Ysidro a Los Ángeles. Pero cuando alrededor de 1955 y en la curva de los quince años, al terminar la secundaria, empezamos a saber que un periodista mexicano se había comprado un jeep militar en San Diego-de esos que vendían por 150 dólares, desechos de la guerra del Pacífico-y había recorrido la península de punta a cola y escrito un libro maravilloso, se nos reveló un mundo fascinante, un escenario digno de las mejores novelas de aventuras, que además era nuestro; algo así como el otro lado de la luna que siempre habíamos tenido, en cierto modo, a la mano.”

CASA DE CITAS.”Desde la perspectiva de la investigación, se puede clasificar a León Diguet como heredero directo de los pensadores de la ilustración, preocupado por tener una visión integral de los pueblos, ya que a pesar de sus estudios académicos se circunscribían a la química industrial, éste poseía, al igual que muchos intelectuales de su época, una vasta erudición para investigar tanto las culturas indígenas, como la arqueología, el arte rupestre, la geografía, la botánica o la zoología.” Miguel Olmos Aguilera, antropólogo social, autor del estudio introductorio al libro Territorio de la BC, de León Diguet.

...es una lección que nos recuerda la definición de Camilo José Cela: “La política es simplemente la administración de la inercia de la historia”.

Del thriller al PRIller

Por Edmundo Lizardi

TIJUANA.=Con el insepulto cadáver del Rey del Pop suspendido en el emblemático fondo musical de Thriller, se llevaron a cabo las elecciones mexicanas llamadas “ intermedias” que confirmaron la sentencia contenida en la célebre minificción de Augusto Monterroso: “Y cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí..” .

Del Thriller de MJ, el moonwalker, al PRIller de Bety, Manlio, Peña Nieto, y los mejores aliados circunstanciales, voluntarios o involuntarios, de la resurrección priista, que desde luego tiene sus propios méritos en la administración de la inercia de la historia.

AHÍ estuvo-ya se fue en un acto de apreciable dignidad- Germancito y sus bravuconerías del niño tonto que quiere ser malo, enviado a la guerra SPOTERA por un ex “presidente del empleo” que cambió las armas de la política por la política de las armas; soslayando, en medio de otra severa crisis agudizada por la influenza, y en su papel de cruzado contra el crimen organizado que tiene su máxima expresión en el narco y la narcoviolencia, el crucial tema económico .

Germancito y todo lo que su ñoñería representa dentro del cuadro de una transición entrampada, estancada, fallida: el otro extremo del anacronismo pejista, el maniqueísmo de DERECHA, con el que, apelando a una memoria colectiva muy diluida, le quiso cargar todo el pasado condenable al PRI, y reservó para su partido el presente, tiempo de lucha contra las rémoras de ese infausto ayer, y el futuro blanquiazul de un mundo SIN DROGAS, donde el exceso de sobriedad, de hiperrealismo, de orden y progreso, pasaría a ser el problema.

En el fondo de la percepción de una buena parte del electorado mexicano, subyace un dato duro: Ni el PAN ni el PRD , la izquierda en sus vertientes con mayor presencia institucional, han podido, ya no digamos cumplir, sino empezar a hacer creíble, su promesa de futuro, que aquí entre nos implicaba trascender políticamente al PRI luego de sacarlo de Los Pinos.

Y lo peor del caso : n o solamente no lograron trascender la subcultura priista, sino que en la práctica la hicieron suya en sus peores vertientes: corrupción, impunidad, clientelismo, nepotismo, males necesarios para el reciclaje del sistema, según MMH.

Adoptaron lo malo y olvidaron lo bueno de la herencia priista, como pudo haber sido el oficio político. Olvidaron la búsqueda de un sentido de identidad nacional a través de la reinvención de una simbología histórica desdibujada por la globalización y la mezquindad cultural del neoliberalismo salvaje.

En este sentido, la intentona “juarista” del Peje, es ya parte de la farsa herética que tiene entre sus novedades la emergencia de Juanito de Iztapalapa.

Por el lado de la derecha, no hay santo laico que haya podido competir con la guadalupana y otras deidades adaptadas a las necesidades espirituales de los rancheros del bajío político mexicano.

Todo su discurso, su narrativa, está hecha de retazos de esa filosofía chatarra contenida en best sellers de “superación personal”, donde todo se resuelve en el ámbito de un voluntarismo e individualismo a ultranza.

Por ello, las nuevas generaciones de votantes permanecen en el limbo histórico y político, y las más ilustradas e informadas, haciéndose eco de un generalizado malestar en la cultura, optan por el voto nulo o blanco. Otro factor que evidente y paradójicamente favoreció la preeminencia coyuntural del voto duro priista, pero que apunta hacia otros derroteros de renovación del sistema político.

Que en estas intermedias del 2009, el Futuro nos haya alcanzado con la broma tan en serio de la transpolación del dinosaurio la víspera del centenario revolucionario y bicentenario independentista, con la llamada utopía regresiva, restauradora que subyace en la médula de la mexicanidad del voto duro priista, es una lección que nos recuerda la definición de Camilo José Cela: “La política es simplemente la administración de la inercia de la historia”.

Porque el PRI no hizo más que nadar de a muertito capitalizando los errores, horrores, de sus adversarios, apelando a la “creencia” antes que a la “ideología”. Creer en México para meter un penalti: el PRI es el TRI, el otro TRI, que buscará llegar a la final del 2012 y volver a Los Pinos.

¿Para qué? No lo sabemos. En todo caso, ya lo veríamos…Pero por lo pronto, queda un dato duro: ante los anacronismos del Pan y el PRd, de derechas e izquierdas, Bety, Manlio, y hasta el copete de galán de una película de rebecos de la época de Enrique Guzmán y César Costa, de Peña Nieto, no se la acaban de tan posmodernos.

EL TRIUNFO DE JUANITO

Pero no fue el novio de la Gaviota, niño consentido de Televisa, EPN, el que mantuvo en vilo nuestra conciencia cívica el pasado domingo 5 de julio. Todos queríamos saber qué ondas, cómo le había ido a Juanito de Iztapalapa.
Y qué pues: que Juanito ganó...bueno, mejor dicho, ganó, pero no se la creyó, y ya confirmó que le cumplirá a su “presidente legítimo”, el Pejeloco, y renunciará para que Ebrard postule a Bruguera y la HHHH Asamblea del DF la ratifique.

Esto dice Juanito, pero así como se comprometió puede descomprometerse, pues como diría Alvaro Carrillo, en el célebre bolero: ESE PACTO NO ES CON DIOS…o dejará de serlo si a Juanito le soplan al oído y le llueven ofertas para que se desdiga y deje al Peje colgado de la brocha.

El principal interesado sería el propio carnal Marcelo, Ebrard, el jefe de Gobierno que podría dar un golpe de timón asimilando a su favor la figura del delegado electo de Iztapalapa, la demarcación política defeña más grande, con un presupuesto de 3 mil millones de pesos.

Así, evitaría el bochorno de ser puesto en jaque al tener que tomar una decisión forzada, derivada de un acto cavernario de AMLO, a quien de paso podría dar un duro golpe de cara al 2012.

EL ABSTENSIONISMO EN BC

En su columna Transiciones, publicada en el diario local, Frontera, el investigador del Colegio de la Frontera Norte, Víctor Alejandro Espinoza, comenta sobre la jornada electoral:
“Quizá deberíamos iniciar señalando el dato más preocupante de la jornada electoral: la baja participación ciudadana. . Pese a los enormes esfuerzos desplegados por el Instituto Federal Electoral para motivar a los ciudadanos a votar, lo resultados fueron magros. Baja California ha registrado, de nuevo, el último lugar en participación electoral a nivel nacional. Peor aún, se trata de porcentaje de abstención más alto de nuestra historia(incluyendo elecciones locales y federales). En efecto, en los comicios intermedios de 2003 tuvimos un 68.75 por ciento de abstención; mismo que descendió en la elección del 2006 a un 53.07 por ciento. Pero este 5 de julio establecimos el nuevo récord: 69.43 por ciento. Esto quiere decir que solo el 30.57 por ciento de los ciudadanos que podían votar, lo hicieron.

“Si el promedio nacional de participación fue de 44.68 por ciento,, Baja California se situó en 14.11 puntos por debajo. Otras entidades con escasa participación fueron Guerrero, con 32.38, Chihuahua, con 32.50, y Baja California Sur con 33.74….(…) En el caso específico de Baja California, habría que introducir otro dato significativo: el llamado voto nulo o voto blanco.El movimiento anulista tuvo una amplia difusión en virtud de que se sumaron una buena cantidad de periodistas y analistas y encontró un espacio privilegiado en internet. Los resultados preliminares de la jornada nos permiten establecer que a nivel nacional sumó un millón 839 mil 971 , que equivalen al 5.39 por ciento. Pero en Baja California representó el 6.35 por ciento. Mismos que en términos absolutos fueron 42 mil 582.Se trata de un dato relevante en relaci÷on con el promedio nacional y de las dos anteriores elecciones.

“Así, un número cada vez menor de ciudadanos elige a sus gobernantes. La inmensa mayoría de quienes están en posibilidad de votar, no lo hace. Baja California, entidad pionera en el fenómeno de la alternancia política, ahora destaca por la pobre participación electoral”.

Mientras tanto, la guerra sigue y los “malandros”(como les llama Pablo Latapí en TV Azteca Tijuana) matan a una policía municipal frente a la sede de la Cruz Roja local, y en Chihuahua ejecutan al líder de la comunidad mormona del norte de esa entidad, Benjamín Le Baron, y a su primo que había acudido a su rescate.

CASA DE CITAS.=” RÁJATE JUANITOOOOOO¡!”. Grito de la vox populi derechista.

Last Updated ( Saturday, 07 August 2010 12:34 )

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Edmundo Lizardi